Глава 2. Арт-соблазны. Про Артура – короля сюра
Мария Дарская
Источник света для убийцы интернета
И свет во тьме светит, и тьма не объяла его.
Евангелие от Иоанна, 1:5.
Бог есть свет, и в нем нет никакой тьмы.
Борис Гребенщиков
Пролог. Неужели поэзия умерла?
Я пишу этот текст от отчаяния. А еще хочется помочь некоторым влюбленным дурочкам, которые готовы очертя голову броситься в романы с гениальными неврастениками или неврастеничными гениями – как вам больше нравится. Вообще-то, я уже давно написала позитивную книгу рассказов и эссе. Да вот только она не успела воплотиться на бумаге, как решила трансформироваться в эту отчаянную исповедь, этот крик убитой любви… Здесь почти все – чистая правда, реалити-шоу страсти и ненависти, я изменила лишь некоторые детали, имена и даты…
Почему-то вспомнила свой давний стих - как раз в тему. Да и название вполне символичное «СМЕРТИ – НЕТ!»:
«Неужели поэзия умерла?» -
восклицания вялы, как осенние мухи.
Отчего же в сердце моем игла?
Почему в глазах обреченность старухи?
Ненавижу песни за упокой
над больным, страдающим от простуды.
Головную боль не унять дрожащей рукой,
но, страдая, лучше различаешь улыбку Иуды
на этих сладких лицах, склоненных над изголовьем.
Удушением птицы я называю все эксперименты с любовью:
эти операции по удалению излишком жалости,
нежности и восхищения
чреваты ранней апатией, вялостью
и неизбежным души старением.
«Неужели поэзии больше нет?» -
романтичный мальчик шагнет на балкон,
готовый спрыгнуть с 9-го этажа,
но его остановит свет –
он узнает, что кто-то прошел по воде босиком…
|
|
|
«Неужели поэзия умерла?» -
плачет Маленький Принц над Розою спящей.
Но невидимый Ангел расправит свои крыла,
и цветок встрепенется –
прелестный, живой, настоящий…
Так странно - стихи, написанные в другое время, по другому поводу, созвучны моему сегодняшнему раздраю в душе. И все-таки в них есть надежда на победу света над мраком. Прорастут ли цветы безусловной любви сквозь марево обид, страхов, гнева и непонимания? Дочитайте до конца, и вы найдете ответ на этот вопрос… Или у вас возникнут новые вопросы - кто знает… Это книга-загадка, она сама меня ведет, и финал непредсказуем, как ткань сновидения…
Глава 1. Разгром и раздрай. Пора обнулиться?
Я иду домой после исповеди по хрустящему снегу. Крещенский мороз больно щиплет нос и щеки. Хотя в храме было слишком много народу, как обычно по праздникам, мне удалось настроиться на светлую, возвышенную волну. Да и отец Владимир, который исповедовал страждущих, оказался очень внимательным. Он долго беседовал со мной, несмотря на длинную очередь, и посоветовал приходить каждую субботу. Что ж, наверно, пора уже регулярно вспоминать о божественном… А то исповедовалась последний раз – лет десять назад или больше… А в церкви была когда? Полгода, год назад? Но зато я молюсь, как умею – например, молитва оптинских старцев, которую я чаще всего твержу, уже не раз меня выручала:
«Боже, даруй ясность и душевный покой принять все, что я не могу изменить, силу изменить то, что могу, и мудрость отличить одно от другого».
Поможет ли она сейчас? Захожу домой и в шоке сползаю по стенке. По всей квартире разлетелись детали от ноутбука – россыпь буковок от клавы, разбитый монитор, батарея, жесткий диск, куча винтиков и прочих железок… Зрелище – просто жесть!
- Что это?!!
- Аааа, ты не понимаешь, да?! Я предупреждаааал! – на меня набрасывается абсолютно невменяемый Ромыч, он больно трясет меня за плечи, потом хватает за руку и тащит в комнату. – Все, ты меня достала! Стучишь и стучишь по своему компу с утра до ночи. А как же я?
- Ах ты - сволочь неблагодарная! Разве я мало тебе внимания уделяю? Еду вкусную готовлю, стираю-убираю, выходки твои безумные терплю…
- А когда у нас секс был последний раз, скажи? – его глаза наливаются какой-то первобытной ненавистью.
- Не помню, да и не хочется как-то сейчас, после такого разгрома. И вообще - когда ты в запой уходишь, от одного запаха перегара умереть можно…
- Но я же пью-то оттого, что не любишь ты меня больше… Песни мои тебе не интересны, группа моя из-за тебя распалась, продюсера ты мне так и не нашла…Тебе, наверно, опять нужен какой-нибудь художник, мазила хренов, да? – он заводится все больше и вдруг хватает со стены мой портрет. – Ага, наверно, к Артуру или Анзору этому захотела – это ведь он тебя нарисовал, да? А ты о нем рассказ написала. Все взаимно! Где этот рассказик твой? – он роется в бумагах, разбросанных по полу, и достает папку с моим сборником рассказов. Вот она. Родная, зелененькая – детище, которое так и не дошло до печати. Пожалуй, теперь оно есть у меня только в рукописи…
- Ром, да успокойся, в этом рассказе – собирательный образ. Я же много художников знаю. Ну сколько можно ревновать к прошлому! – я сдерживаюсь изо всех сил, чтобы не биться в истерике, и даже не вытираю слезы, которые льются ручьем.
- Сколько можно? А сколько нужно! Вот тебе, вот твои художества гребаные! – он швыряет портрет на пол со всей дури, тонкая рама разлетается на куски, но картина остается в целости и сохранности, и я успеваю подумать: «Хорошо, что это не холст, а картон – прочный, собака!».
- Ну что же, устроим литературные чтения. Че ты там накропала, писака ты наша? Посмотрим… А чтоб не убежала, я те щас устрою шоу..
Он привязывает меня к деревянной спинке роскошной итальянской кровати в огромной сталинке на Ленинском проспекте, где мы оказались совершенно случайно – друзья укатили на год в Нью-Йорк, и удалось снять шикарную двушку совсем недорого. Он начинает читать мои опусы с издевками, отпивая мартини прямо из горлышка, а я наблюдаю за происходящим как будто со стороны… Меня здесь нет, я заморожена и заторможена… Это только моя тень, мой безмолвный двойник… Мелькает дурацкая мысль: «А что, если этот разгром и это безумие – начало чего-то нового?». Мысль улетает прочь, не успев дойти до сознания… Надо прислушаться, что он там читает – этот псих…
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Глава 2. Арт-соблазны. Про Артура – короля сюра
Ах, артисты-музыканты-художники! Ну кто из романтичных барышень не попадался на эту вкусную и яркую наживку? Да и как не очароваться – талант ведь так заразителен. Не буду долго рассказывать, как я сохла на первом курсе по Даньке – патлатому хиппи с легким панковским налетом. Он так классно играл на гитаре, «кося» то под БГ, то под Цоя. «Мама - анархия, папа - стакан портвейна», - получалось особенно лихо. Закончил актерский, женился на однокурснице, потом развелся, уехал в Москву, и наша тусовка Данечку потеряла. Впрочем, кроме нескольких поцелуев и тетради слезливых стихов, этот роман ничего мне не принес. Все было так невинно…Прогулки под луной и все такое…А еще он галантно целовал дамам ручки. Просто декаданс какой-то!
Главное началось потом. Меня потянуло на визуальное искусство. Вычитав в какой-то статье про три типа восприятия, поняла, что я – самый что ни на есть махровый визуал. А потому музыкальные изыски решила отодвинуть в сторонку. И с периодичностью раз в три года влюблялась в харизматичных, лысоватых и бородатых художников. Один, особо экстремальный случай, так и просится на бумагу.
Его звали Артур. Я мельком видела его на богемных тусовках. А потом мы столкнулись в одной компании, и что-то вроде искры пробежало между нами, когда он пристально посмотрел мне в глаза своим взглядом врубелевского Демона. Конечно, было от чего потерять голову романтичной девице! Внешность ему предки (то ли армяне, то ли осетины) подарили вполне экзотическую: черные глаза горели притягательным блеском, волнистые пряди русых волос он небрежно отбрасывал назад эффектным движением головы, аккуратная бородка-эспаньолка добавляла ему сходство с Джонни Деппом. Небольшого роста, худощавый, он транслировал флюиды огромной внутренней мощи, вулкана, который вот-вот взорвется. Мистику любил нагонять – жуть!
- …А потом он мне и говорит: «Ничего не бойся! Я – брат твой, сила моя – твоя сила», - лихорадочно блестя глазами, Артур нервно закурил привычный косячок.
- А кто это Он, Артурчик? – осторожно спрашиваю я, затаив дыхание.
- Как кто? - возмущается мой друг, крыша которого уже плавно отъезжает в иное измерение. – Сатана, конечно!
Что только не рисовал Артур под «кайфом» и под влиянием своих причудливых видений. Монструозные существа и техногенные катастрофы а ля Дали – это просто цветочки! Одну картину своего знаменитого на весь наш маленький городок египетского цикла он вообще нарисовал кровью. Ну не всю, конечно, отдельные, самые яркие линии. Было в ней что-то зловещее. Он как раз тогда «слез» с иглы и мучительно возвращался к нормальной жизни. Но меня особенно потрясла другая его работа: «Падший ангел». Он изобразил себя в виде двуликого существа: с одной стороны – ангельское крыло и свет, а с другой – зловещий огонь и пепелище. А нижней части тела вообще не было, оно как бы испарилось в дымке…От этой картины исходила такая волна отчаяния, что рядом было находиться небезопасно, сразу щемило сердце, начиналась мигрень и все такое. Увидев фотографию «Ангела», Натэлла вошла в транс, включила третий глаз и сразу сказала:
- Слушай, может, что-то ангельское в нем и осталось, но беги-ка ты от него подальше. Аура у него вся в дырках, как дуршлаг. И вообще, он вампирит у тебя энергию.
- Да ну тебя! Мне с ним хорошо! И никакой он не вампир, он, наоборот, столько эмоций мне дает!
- Лучше бы туфли новые подарил, бескорыстная ты наша, - усмехнулась практичная Натэлла.
Конечно, я подружку не послушала - тяга к искусству оказалась сильнее здравого смысла. Мы встречались почти полгода: то соединялись в порывах сумасшедшей страсти, то спорили по пустякам и расставались на долгие недели. История наша закончилась трагикомически. Однажды, оставшись у меня в гостях, Артур долго рисовал мой портрет, а потом мы с какой-то судорожной ненасытностью занимались любовью почти до утра. Выспаться в тот день нам было не суждено. В семь часов в дверь яростно заколотили ногами, поскольку звонок кто-то вырвал с корнем. Наспех закутавшись в халат, открываю.
- Что это за фигня – вы нас залили! – небритый сосед был под шафе. (на самом деле он выражался куда живописнее, не буду его дословно цитировать).
- А вы, простите, из какой квартиры?
- Из 14-й.
- Да не может быть – вы на четвертом этаже, а я на пятом.
- А ты глянь, дуреха, где у тебя вода-то хлещет!
И тут до меня доходит, что я слышу грохот водопада. Заглянув в ванную, в ужасе хватаюсь за тряпки, ведра и тазики…Ну конечно, я забыла про сломанную раковину! Вода хлестала из огромной дыры в трубе… Мой далекий от бытовых реалий дружок кран не закрутил – ну просто он в другом районе живет, у них вода круглосуточно. Всего за час мы затопили три квартиры – хорошо, что не весь стояк. Самой вредной оказалась соседка с пятого этажа – тетя Даша, которая вернулась от родственников к восьми часам, орала похлеще, чем торговки на базаре и довела меня до истерических рыданий.
- Ариш, ну не горюй так! Ну залили – ерунда, не спалили ведь! – безмятежно отреагировал Артур на мою истерику. – Я тебе помогу, пришлю бригаду мастеров хороших.
Забыла сказать, что он еще и дизайном интерьеров занимался - халтурил периодически, украшая кафе и офисы своими художествами…Зря я поверила его обещаниям, конечно. Ох, и долгая потом была эпопея с ремонтом! Бригаду-то он прислал и сделали все хорошо, только расплачивалась я сама. Мой кавалер испарился в самый ответственный момент. Пришлось в долги влезть, новые подработки искать. Но зато у меня остался шикарный портрет на память. Странный такой, сюрный. Некоторые легкомысленные подружки смеются:
- Ха-ха, что это за одуванчик он у тебя на голове нарисовал?
Натэлла смотрит, как всегда, в суть вещей:
- Да, ауру твою он увидел один в один. Только, солнце ты мое, давай-ка выходи из депрессухи – видишь, как много темно-лиловых оттенков, это все твои переживания любовные.
- Натик, ну да, ты права, на сердце у меня пока тяжело, зато над головой – смотри, какие светлые оттенки. Значит, я уже на верном пути!
И действительно, роман с Артуром, несмотря на «американские горки» эмоций, подарил мне совершенно кайфовое чувство приобщения к «высокому и прекрасному». Он научил меня разбираться в современном искусстве, и я теперь не пропускаю ни одного вернисажа, если что-то особенно поразит, статьи пишу. Думаю иногда: «А не стать ли мне арт-дилером?» Тем более, что периодически помогаю друзьям подобрать картины в подарок. А сколько у меня дома холстов, подаренных знакомыми живописцами! Пора бы уже поставить это дело на коммерческие рельсы. Ну ничего, издам первый бестселлер и открою свою галерею…Хотя бы виртуальную, в Интернете…Заказов будет – тьма, я уверена!
Дата добавления: 2018-02-28; просмотров: 236; Мы поможем в написании вашей работы! |
Мы поможем в написании ваших работ!