Вопросов автору о «Чингисхане» 9 страница
– Увы, продан.
– Когда, кому?
– Один крайне стра‑а‑анный молодой чэловек дал мнэ – вы представляетэ? – очень хорошую цэну. Конэчно, я нэ стал ломаться. Оно мнэ надо?
– Значит, книги нет? – на всякий случай уточняю я.
– Почему нет? Есть. Только другая. Но тожэ хорошое изданиэ, по эзотерической тематикэ. Блаватская. «Тайная доктрина». Жэлаете посмотрэть?
– Нет, не желаю.
Я прощаюсь. Блаватская мне не нужна. Альманах продан. Еще одна неудача. Похоже, в последнее время моя жизнь состоит из одних неудач…
Звонок в дверь. Открываю – мать пришла с работы.
– Привет, сынок. В гастрономе кур выкинули, бойлерных…
– Бройлерных, – машинально поправляю ее.
– Вот‑вот. Фарида‑апа нам взяла, сейчас надо деньги отдать. Говорят, эту курицу запекать хорошо. Всего час в духовке – и мягкая получается. Сделать на бутылке, по бабушкиному рецепту?
Я пожимаю плечами.
– Как хочешь…
– Ты чего такой? – мать вешает свою мутоновую шубу на крючок, подходит ко мне. – Что‑то случилось? С Надей поссорился? В университете неприятности?
– Да нет, мам, все нормально. Устал просто…
– Ох! А с глазами что?
– Закапал.
– Чем? Болят?
– Маратыч капли дал, для меткости. Так надо, мам. Спортивные капли, одобрены Минздравом.
Я поскорее ухожу от расспросов в свою комнату. Мать, если возьмется выспрашивать, обязательно доберется до сути. Такой у нее характер, скрупулезный и основательный. В институте ее за это ценят, а вот мне, особенно в подростковом возрасте, порой приходилось туго.
|
|
|
Мать в комнате включает телевизор. Показывают «Что? Где? Когда?». Мы с матерью обычно всегда смотрим эту передачу. Сегодня за команду знатоков играет молодой физик Александр Бялко, мужик умный и сообразительный. В другое время я бы бросил все дела и расположился перед телевизором, но сейчас нет никакого желания следить за вопросами телезрителей и ответами знатоков.
В прихожей снова звонок. Я бросаю взгляд на часы. Кого это принесло так поздно? Что‑то в последнее время зачастили к нам поздние визитеры, и всякий раз это оказывается связано с какими‑нибудь неприятностями.
Иду к двери, но она распахивается перед самым моим носом. Вижу круглые от ужаса глаза матери, полные слез. Она протягивает мне серый листок бумаги. В глаза сразу бросается текст в левом верхнем углу: «СССР. Управление Комитета Государственной безопасности при Совете министров СССР по ТАССР. 12 октября 1979 года, город Казань».
– Что… что это? – шепчет мать.
Я беру листок, читаю вслух:
– «Повестка… Управление КГБ при СМ СССР по ТАССР предлагает гр. Новикову Артему Владимировичу явится для допроса в качестве свидетеля в 10 часов 13 октября с.г. к сотруднику Пархоменко И.С. по адресу: г. Казань, уд. Дзержинского, 23, ком. 65. В соответствии со ст. 73 УПК РСФСР явка обязательна. Примечание: при себе необходимо иметь паспорт. Начальник отдела УКГБ при СМ СССР по ТАССР…»
|
|
|
Далее следует подпись.
– Тебя вызывают на Черное озеро? – трясущимися губами спрашивает мать. – Что ты натворил? Что случилось?!
Глава десятая
Черное озеро
Черное озеро – место в Казани легендарное. Само название способствует возникновению мрачной ауры у любого учреждения, находящегося тут. А уж если речь идет о госбезопасности, то все ясно без слов. КГБ, преемник не менее грозного НКВД, для простого советского человека – жупел.
Про сроки и лагеря – это тоже, наверное, по большей части легенды. Темные, пугающие, рассказываемые шепотком по кухням, после «рюмки чаю». Словечки «ежовщина», «враги народа», «репрессии», «Гулаг», «культ личности» – они как раз из этих легенд. Обычно тема лагерей возникает спонтанно. Какая‑нибудь небритая личность, хватанув стакан «три семерки», начинает шипеть:
– Полстраны сидело, полстраны охраняло.
«Вот и моя очередь пришла, – вжимая голову в воротник куртки, невесело усмехаюсь я. – Неужели посадят? Но за что? Валюты там вроде не было, наркотиков каких‑нибудь или оружия – тоже. Шмотье одно да журнальчики. Мелочь! Хотя вот как раз журнальчики‑то может быть и не мелочь…»
|
|
|
Я иду мимо Ленинского садика. Голые деревья машут черными ветками, словно прощаются со мной. Летом тут хорошо – тихо, зелено. Зимой тоже – каток, музыка, полно народу. А сейчас смотреть на садик без содрогания невозможно, на душе делается тоскливо – хоть вой.
Вот и здание КГБ. Что говорить следователю, я продумал до мелочей. Все ночь на это убил, чего уж там. Про Надьку ничего говорить не буду – она, что называется, «не при делах». А вот Бики «сдам», причем с потрохами. Никаких угрызений совести – этому гаду полезно будет повертеться на гэбэшной сковородке.
…В здании КГБ хорошо пахнет – новой мебелью и кофе. Предъявляю повестку на входе, и меня отправляют на второй этаж. Нахожу нужный кабинет, берусь за ручку и на секунду замираю. Меня охватывает страх. Сейчас будет допрос. Меня будут допрашивать. Как преступника. Черт, почему мои колени подгибаются? Почему на лбу выступил пот? Я ни в чем не виноват! Умом я понимаю это, но проклятые нервы не хотят считаться с моими умозаключениями. Они дрожат, как листья на ветру. Какое простое и короткое слово «страх»! А вот бороться с ним – сложно. Глубоко вдыхаю, как перед выстрелом, и стучусь.
|
|
|
– Да, войдите! – слышится из‑за двери веселый голос.
Вот и все. Обратной дороги нет…
Следователь поднимает на меня глаза. Он круглолицый, очень светлый, даже брови и ресницы белые. Располагающее, открытое, добродушное лицо. Увидев меня, он поднимается из‑за стола и спортивной походкой идет на встречу, крепко пожимает руку.
– Артем Владимирович! Здравствуй, здравствуй, дорогой! Проходи, располагайся. Хочешь – в кресле, хочешь – на стуле.
Сажусь на краешек стула, оглядываюсь. Просторный, светлый кабинет. Мебель под орех, в шкафу за стеклом – книги, журналы. В основном художественная литература, фантастика. Замечаю несколько томиков Стругацких, Булычева, Варшавского, Шефнера, Гора, Парнова и Емцова. На стене – выложенный из кусочков полированного дерева портрет Дзержинского. Стол украшает лампа, красная настольная лампа, точно такая же, как у меня дома.
Страх уходит, улетучивается, ускользает. Вот только что он был, наполнял меня собой, как сигаретный дым комнату, но словно бы кто‑то распахнул окно – и ветер выдул дым, сделал воздух свежим и чистым.
– Кури, – следователь пододвигает красно‑белую пачку «Столичных». – Или, может быть, чаю?
– Нет, спасибо.
– Зря, у нас хороший чай, из братской Индии, – он улыбается.
– Я завтракал…
– Ну, неволить не стану. Слово гостя – закон для хозяина.
Повисает пауза. Он барабанит пальцами по столу, смотрит в окно, наконец, как бы извиняясь, произносит:
– Даже не знаю, с чего начать. Бред какой‑то… Нормальный парень, комсомолец, спортсмен, журналист – и вдруг, такое… Как же тебя угораздило‑то?
Пожимаю плечами. Что значит – как? Все проще простого. Но он истолковывает мое молчание по‑своему:
– Я понимаю – ерунда приключилась. Вот помню, был я маленьким и в деревне мы с пацанами по лугу бегали, в войнушку играли. Ну, знаешь, как это – «Я с пестиком, ты с кенжиком. Тахтах! Падай, ты убит!». В общем, валялись в траве, ползали по‑пластунски… И я, представляешь, вляпался в коровье дерьмо. Случайно, просто не заметил. И все, игра оказалась испорчена. Пришлось идти на реку, отмываться…
Следователь умолкает, закуривает, сквозь огонек спички смотрит на меня.
– Сдается мне, брат, что ты вот в такую же ситуацию попал, а?
– Наверное…
– Во‑от! – его улыбка становится еще шире. – Но поскольку ты, Артем, человек советский, и прямо скажем, хороший человек, наша задача, наша общая задача – помочь тебе смыть с себя то дерьмо, что случайно – тут нет никаких сомнений – оказалось на твоей биографии.
– Смыть?
– Именно. Или ты что, думаешь, что КГБ – это стучание кулаком по столу, нахмуренные брови и лагерный срок без суда и следствия? Э‑э‑э, милый, отстал ты от жизни…
– Да ничего я не думаю.
– Ой, да не ври только! – машет он рукой. – Стереотипы крайне живучи. Нет, конечно, когда‑то оно так и было. Но! В тот период по‑другому‑то было нельзя. Кругом враги, и внешние, и внутренние. Поэтому он… – последовал жест в сторону портрета Дзержинского, – был беспощаден. Карающий меч революции, что ты хочешь. Но революция давно кончилась. Сейчас совсем другие времена. И мы, Комитет государственной безопасности, уже не только и столько караем, сколько помогаем. Да и кого карать‑то? Собственных товарищей? Наших, советских людей? В жизни всякое бывает. Оступился человек, заигрался – а тут коровье дерьмо в траве. Вот и получается, что КГБ отчасти… прачечная. Не самая приятная работенка, скажу честно, но если не мы, то кто? Понял, осознал? Что молчишь, товарищ Новиков?
– Осознаю.
– Это хорошо! – веселится следователь. Затушив окурок в хрустальной пепельнице, он хлопает ладонь по серой картонной папке, лежащей перед ним. – Вот я тут изучал твою жизнь. Замечательная жизнь! Настоящая. Уже сейчас – настоящая. Но ты пока в самом начале пути, друг мой Новиков. И, к сожалению, иной раз случается, что прямая, торная жизненная дорога вдруг начинает вихлять, становится все уже и уже, превращается в кривую тропку и уводит человека в болотину. Понял, о чем я?
– Ну да…
– А раз «да», то давай, все по порядку: кто, что, как и почему. Иначе отмыть тебя, нам будет сложно. Нет, ты, конечно, можешь вообще ничего не говорить – твое право. Мы все равно постараемся тебе помочь, и не просто постараемся, а поможем, обязательно поможем. Но разве ты сам себе враг?
– Да нет.
– Шикарная штука – наш русский язык! Вот ты сейчас чего мне ответил? «Да нет». Это как же понимать прикажешь? «Да» или все‑таки «нет?»
Усмехаюсь – с этим парнем интересно общаться. Киваю:
– Да.
– Ну и чудесно! Тогда я сейчас все‑таки попрошу принести нам чай, а ты пока соберись с мыслями…
Упруго встав из‑за стола – он вообще был весь такой вот упругий, быстрый, заводной, прямо рубаха‑парень, а не кэгэбэшник! – следователь пробегается по кабинету, прищелкивает пальцами, точно от избытка эмоций и скрывается за дверью.
Сижу, оглядываюсь, осматриваюсь – и вижу на соседнем столе «Литературную газету», открытую на тринадцатой странице, там, где рубрика «Международная жизнь». Большая, на всю полосу, статья, увесистый такой кирпич. Называется: «Призрачный мир, жестокая действительность», автор – Александр Чаковский. Начинаю читать. Глаза выхватывают фразу: «Девушки с головой или потерявшие ее желательны для случайных половых связей».
Что за хрень? Вчитываюсь в статью. Оказывается, она о хиппизме на Западе. Автор, точно опытный хирург, разделывает бедных хиппарей, раскладывая перед читателем все их внутренности – вот сердце, вот мозги, вот ливер, а это вот печень – смотрите, все такое сморщенное, убогое! Хиппи, по мнению неизвестного мне Чаковского, только маскируются под бунтарей. На самом деле общество потребления ведет их за собой, как телков на веревочке. Веревочка эта скручена из музыки, развлечений, моды и всяких штук, раскрепощающих сознания. Для хиппи создана целая индустрия – ночные клубы, фильмы, книги, газеты, в одной из которых и было напечатано привлекшее мое внимание объявление, стильная одежда. В общем, пока одни трясутся под рев гитар в наркотическом угаре, другие зарабатывают на этом бешеные деньги. Забавная статья, надо сказать. По крайней мере, я читаю ее с интересом.
Следователь возвращается, ставит на стол чашки с чаем. Заметив, что я держу в руках газету, подмигивает:
– Прочел? Ну и как? С профессиональной точки зрения?
– Здорово. Бойко. С пониманием.
– Во‑от! – помешивая ложечкой в стакане, говорит он. – То есть ты понял, осознал, да? А теперь смотри: что‑то подобное затевается и у нас. И атака направлена на молодежь. Вещички разные западные, музычка, журнальчики. Вы… Ну, не кривись, я не тебя имею в виду, а некоторых, подчеркиваю, некоторых представителей молодежи – готовы выкладывать кровно заработанные деньги, чтобы приобретать все это, а ведь в конечном итоге в чей карман они попадают? Вдумайся, а? Получается, что тот, кто покупает у фарцовщиков джинсы, платит капиталисту‑производителю. То есть работает на кого? На нашего идеологического врага! Вот так‑то, друг ты мой хороший. Ты трудишься, зарабатываешь, мама твоя ночей не спит, а все ваши кровные преумножают богатство какого‑нибудь Леви Страусса. Оно нам надо? Оно тебе, вот тебе лично, Артему Новикову, надо?
– Да я… – волнуясь, чуть ли не выкрикиваю. – Я не покупал ничего!
– Я тебе верю! Вот честно – верю, и все тут. Потому что вижу – ты не из таких. Не из этих. Ты все понимаешь, взрослый же мужик! А многие… ну, не многие, а опять же некоторые – ни хрена не хотят понимать. Ведь стыдоба же – капиталистов, хозяйчиков обогащать ради тряпки, ради картинки в журнале, ради поганой кассетки! Так им, представляешь, не только не стыдно, а еще и на преступления идут…
Он прихлебывает из стакана, морщится – хорош чаек! – и говорит уже другим тоном, тихо и доверительно:
– А ведь шмотки‑то – всего лишь начало. Знаешь, что потом?
– Что?
– Наркотики. Оружие. И услуги. Услуги, за которые платят.
– Какие услуги? – я задаю этот вопрос чисто механически. Ох, оплел меня рубаха‑парень, вовлек в разговор. Тону, чувствую – тону, как в трясине, но поделать ничего не могу. Этот улыбчивый следователь еще больший профессионал, чем автор статьи Чаковский. И главное – я никак не пойму, к чему весь этот наш разговор?
– Услуги какие? – он сгоняет с лица улыбку, как комара. – Шпионские, вот какие. Ну, понял? Осознал? Цепочка‑то простая: шмотки требует денег, их не хватает, и тут уже оттуда поступает предложение о заработке. Ты нам информацию, мы тебе – доллары, и покупай на здоровье джинсики‑дубленочки‑машинки‑девочек. И живи в Советском Союзе как в Америке. И все, парень, это уже не уголовная статья, а государственная измена. Расстрел! Понял, осознал?
И, точно после тоста, он залпом допивает свою чашку, со стуком ставит ее на стол и впивается в меня взглядом.
– Обидно, Артем, до смерти обидно видеть все это! И без вашей, твоей и твоих товарищей, помощи нам тут никак не обойтись.
– Чем же я могу вам помочь? – растеряно бормочу я, глядя на чаинки на дне чашки.
– Как это чем! – вскидывается следователь. Улыбка опять вспыхивает на его лице, раз – и будто лампочку включили. – У тебя отличное перо. Напишешь пару‑тройку статей, настоящих, полновесных статей…
– Не напечатают… У нас в редакции с этим строго. Молодому специалисту…
– Гарантирую: напечатают! – он бьет себя кулаком в грудь. – Поверь, хорошие, нужные материалы у нас в стране печатают безо всяких проволочек. Это я тебе как сотрудник КГБ говорю. Ну, и профилактика, конечно. Любую, даже самую страшную болезнь легче предупредить, чем лечить. Понял, осознал, а?
– Ну, да…
– Не «ну да», а «так точно»! – смеется следователь. – Карл Маркс ведь как учил: не спрос диктует предложение, а предложение находит спрос при грамотной постановке задачи. А у этих деятелей на Западе задачи поставлены – о‑го‑го. Нам важно выявить каналы, посредников, перекупщиков, всю эту фарцовскую поганую сеть накрыть. Не будет предложения – не станет и спроса, понимаешь? И вот если ты…
Он делает драматическую паузу, с сожалением смотрит в свою опустевшую чашку и тянется за сигаретами.
– Так вот: если ты будешь своевременно извещать нас, меня конкретно, о том, что кто‑то из студентов или просто твоих знакомых покупает с рук импортные вещи… заметь: мы материалисты и знаем, что ничего просто так, само по себе, не бывает. Ньютон ошибался, действие рождает содействие, а не противодействие. В общем, мы становимся коллегами по борьбе с этой заразой, и, естественно, неприятный инцидент, случившийся с тобой, таким образом, оказывается искуплен. Знаешь, как во время войны штрафники искупали вину перед Родиной? Кровью! Ну, сейчас другие времена и крови твоей нам не надо. Более того – мы предлагаем тебе стать одним из нас! Понял, осознал, а?
Голос его звенит:
– Комитет Государственной безопасности предлагает тебе, Артем Владимирович Новиков, встать в один строй с товарищем Дзержинским, с товарищем Урицким, с товарищем Андроповым, в конце концов! Готов ли ты, друг мой хороший? Чего молчишь?
На самом деле я не молчу. Про себя я очень даже говорю. Но это разговор внутренний, для стороннего уха не предназначенный. Я ругаю себя самыми последними словами. Как я дошел до жизни такой? Мне только что предложили стать стукачом. И что самое обидно – выбора у меня нет. Нет выбора. Или соглашаться, или…
– Вы газетку‑то специально приготовили? – спрашиваю у следователя, чтобы хоть как‑то оттянуть время.
– Ну что ты, – он улыбается мне сквозь сигаретный дым. – Это я в библиотеке взял, по другому делу. Газета, кстати, если ты не заметил, 1967 года.
«Врет! – думаю я и тоже тянусь за сигаретами. – То, что в библиотеке взял – правда, а то, что по другому делу – врет, сволочь масляная».
Так и не закурив, я поднимаюсь и, предвкушая то наслаждение, с которым увижу истинное лицо этого человека, громко и четко говорю:
– Да пошел ты …
…Бреду, спотыкаясь, по скверу. Я только что послал, как выражается дядя Гоша, «на три советские буквы» следователя КГБ.
Мой серебряный конь уводит меня в прошлое прямо в трамвае.
Высокий, очень худой мальчик крадется краем леса, тревожно оглядываясь. За спиной его охотничий лук, в руках две стрелы. Но сын Есугей‑багатура подстерегает не зверя, а человека.
После смерти рыжебородого владыки монголов его двоюродные братья, таджиутские нойоны Таргитай‑Кирилтух и Тодоен‑Гиртай оставили Оэлун и вторую жену Есугея, Сочихэл, с детьми на произвол судьбы. Оэлун к тому времени родила Есугею троих сыновей – Хасара, Хачиуна, Темуге и дочь Темулун, да у Сочихэл подрастали двое мальчиков – Бектер и Бельгутей. У несчастных вдов и сирот отняли все – скот, слуг, лошадей и съестные припасы.
– Обычай велит нам откочевать от места погребения нашего господина, – важно заявил толстый Таргитай‑Кирилтух. – Вы же оставайтесь и оплакивайте его.
Обреченная на смерть, семья Есугея постаралась выжить. Оэлун, забыв о том, кем она была, взялась за лук. Главной ее добычей были суслики и куропатки. За удачливость на охоте в семье ее стали называть Оэлун‑мерген, что значит «меткая».
Сочихэл со старшими мальчиками выкапывала коренья судуна и кичигина, собирала ягоды, ловила рыбу. Еды все время не хватало. В дырявой юрте – единственном имуществе, оставшемся у них – не держалось тепло. В середине зимы волки подходили к ее войлочным стенам и пытались продрать их, чтобы ворваться внутрь. Оэлун отгоняла волков пылающими головнями и громкими криками.
Весной в урочище прискакали нукеры Таргитай‑Кирилтуха. Они очень удивились, обнаружив, что все дети Есугея живы. Не сказав ни слова, всадники умчались прочь, и тогда Оэлун сказала:
– Ваш двоюродный дядя не хочет пятнать свои жирные руки кровью родственников. Он думал, что вас, и в первую очередь Темуджина, убьют голод и зимние холода.
– Почему в первую очередь Темуджина, хатун? – спросил Бектер. Он был всего на год младшего своего сводного брата, но отличался силой и дерзостью.
Дата добавления: 2019-02-12; просмотров: 89; Мы поможем в написании вашей работы! |
Мы поможем в написании ваших работ!