Ампутация (военный госпиталь)
Вехи
1
Русь Царская
Затопляя колокольни,
Задевая склоны гор,
Через всю Сибирь Раскольник
Волочит тупой топор…
Лемета слагает песни
В городах, а на селе –
Бродит шёпот повсеместный
Без ноги, на веселее…
Как бытуешь ты, Россия,
Перед самым Судным днём?
Твой юродивый Мессия
Обнимается с конём.
Бледный конь, глаза немые,
Под копытами зола…
Но вопрос: его не мы ли
Привели под удила?
Что-то будет? Чуя бурю,
Косит крыльями жнивьё
Оголтелое до дури,
Разлихое вороньё…
2
Русь Советская
Мчится красный конь на север.
Мчится красный конь на юг.
Раскулачен шурин, деверь,
Сват и брат – и все вокруг.
Голытьба вдвоём с крапивой
С новой властью поднялись…
Бледный конь седою гривой
Зацепил последний лист…
Разрастаются заводы,
Расширяются поля…
Пятилетка за три года –
Потому что жизнь с нуля…
Что – на силу, что – на славу;
В коммуналках-городах –
Еженощные облавы
И расстрелы – без суда…
Хлынул немец; до Урала
Всех забрали мужиков…
И с тех пор житья не стало:
Не осталось дураков…
3
Русь Российская
Стонут бабы. Денно. Нощно.
Тянут худеньких детей…
А в кладбищенские рощи –
Бесконечный ряд гостей…
Помню слякоть. Помню серость.
Помню, ночью курит мать…
Всё – за деньги. Всё – без меры.
Умным – горе от ума…
|
|
|
Бледный конь прошёл за горы,
От Байкала – сквозь тайгу,
Транссибирский поезд скорый
Обогнав, исчез в снегу…
Что ты делаешь, Россия,
Птица-Тройка? Красота,
Кто спасёт тебя? Мессия?
Русь возжаждала Христа?
Толпы в церкви, на базаре,
В кабаке да вдоль дорог…
Что там, завтра? Что исста́ри:
Русский неизбывный рок…
Январь – август, 2018
***
Человеку нужен человек…
Не холоден и не горяч?[1] – как ужин,
По вкусу, ко двору придёшься всем…
– Чёрт знает, ктó там человек нужен!
Смотря, кто сам – Христос или бушмен…
Дивись, ликуй, наткнувшись на младенца,
Чей дух до старости не развился́,
Кто может жить, забыв, что был Освенцим
И что Земля изведана не вся…
Август, 2018
***
Детский смех – колокольчик Бога.
Он звенит – и летит дорога…
В золотеющем Балагое
Воздух тих и горяч.
Иван-чай на полях, как тога,
Драгоценность – пурпурный плащ.
Умоляю: Дитя дорогое –
Никогда не плачь!
Облака над тобой – херувимы,
А поля – колыбель.
Стерегут тебя исполины –
Дуб да ель…
Этот мир для тебя украшен,
Как коврами, узором пашен
С голубыми бантами рек.
И не слушай, если кто скажет –
|
|
|
Хоть бы самый хороший даже,
Дорогой человек –
Что Земля не тебе даётся,
А удел человечий – плох…
Пусть в устах твоих рассмеётся
Колокольчиком смеха
Бог!
10 августа 2018
Старость
И вот уже ты среди пустыни,
Объятый светом, почти зловещим
В своём господстве… Ты жил доныне,
Не понимая простые вещи…
Все эти тени, все эти звуки,
Что доносились в богатом мире,
К тебе тянулись – так ангел руки
К младенцу тянет в благом порыве…
Как ощутимо сиротство духа
Без сна в больной колыбели плоти!..
Ничто уже не коснётся слуха –
Ни смех случайный, ни Паваротти…
Август, 2018
***
Среда. Христа поцеловал Иуда[2]...
А у меня – хороший день.
Не думаю, что это очень худо…
Я человек, а не кремень.
Апологетом собственных капризов
(Да и грешков) случается бывать…
Да, постный образ мыслей мне
не близок,
Да, не аскет – люблю попировать…
С друзьями ль в среду у меня попойка,
С зазнобой ли встречаюсь ввечеру –
Я знаю, бог простит меня, поскольку
Перед собой я никогда не вру.
Поэтому грехи вам отпускаю,
Сословье гедонистов всех мастей!
|
|
|
Среда средой, а жизнь сейчас такая…
Ешь, пей, люби и принимай гостей…
Состаришься – всяк день средою станет.
Уж не поешь и не попьёшь…
Что человек? Как говорится, странник,
Благословлённый на кутёж!
Август, 2018
***
Обойти с фонарём полмира,
Чтоб найти человека,
И понять: ему
Этот свет ни капельки
Не был нужен…
Сотвори себе Галатею;
создай кумира –
И ты станешь похож
Для них
на вчерашний ужин…
Но однажды – раздастся стук
В беспробудном мраке…
За порогом – свет,
Прерывистый, как дыханье.
Человек с глазами,
Как у больной собаки,
Пред тобой с фонарём-
Вопросом в ночи предстанет…
И решай тогда:
Разжигать ли в камине угли,
На ночлег впускать ли
Беспокойного гостя?
Это будет выбор.
И выбор трудный…
Но найти (найтись) –
Никогда не бывает просто…
Август, 2018
***
Лучше жизни нет, чем жизнь улитки.
Нечего и неоткуда ждать.
Ползая по выцветшей калитке,
Никому не надо угождать.
Бабочки закатов и рассветов
Хоботки впивают в горизонт.
Бог велик… Прекрасен мир… Всё это
Для тебя – не более чем сон.
На листах твой след, засохший слизью –
|
|
|
Вот итог! Без тягот и дилемм …
Как распоряжаться этой жизнью –
Всё равно тому, кто стал никем…
11 августа 2017
Старый альбом
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А. Ахматова
Привет из прошлого, в котором – темнота
И нечего сказать себе сквозь время.
И жизнь – теперь уже с пометкой «та» –
Жизнь, более похожая на бремя…
Я заведу себе такой альбом,
Чтоб, захандрив под ярким солнцем мая,
Вдруг вспомнить, через что́, с каким трудом
Моя семья прошла, изнемогая…
Обычно человек, взглянув назад,
Где были все и молоды, и «све́жи»,
Почувствует, что выросла слеза
Под веком – там, где память слабо брезжит…
Мои глаза – сухие, как кора.
И этим светлым, высушенным взглядом,
Как шпагою, колю своё «вчера»,
Которое – само себе не радо…
Так много дел! А что там, впереди?
Какие предстоит свернуть громады?..
Изношенный, мотор болит в груди
В предчувствии конечного распада…
«…Успеть до дня, когда за мной придут
Циничные, прожорливые тени…» –
Такие мысли не найдут в саду,
Меж бабочек, целующих растенья…
Иду вперёд, иду, себя забыв,
Забыв тот сор, где мне случилось выжить…
Что б ни было – не будет той судьбы
Здесь... И сейчас уже не будет ниже…
Закрой альбом. Он больше ни к чему.
В нём – прошлое, не милое к тому же…
Не жаль ведь, если день сменяет тьму,
А лето – за весной стирает лужи…
Август, 2018
Сон Париса
(Цикл «Из Гомера»)
Однажды ты проснёшься Минелаем,
Парис, а у неё обвиснет грудь…
Так время, беспощадная кривая,
Всё возвратит на выверенный путь…
И сядешь ты у бедного порога,
Уткнув лицо в подол морских полей,
Пытаясь вспомнить – вспомнить, ради Бога! –
Зачем женился именно на ней…
И в первый раз назад оборотившись
Без суеты восторгов и погонь –
Туда, когда ты был почти мальчишкой,
И мерил мир, поставив на ладонь,
И полагал, что обладаешь правом
За всех решать от своего лица,
И мог бы стать, как брат, снискавший славу,
Достойным сыном славного отца…
И вдруг, от крика полинялой чайки
Низвергнешься в обрюзгшего себя,
Которым стал, к толстеющей хозяйке,
С которой спишь, целуешь – не любя…
О, Минелай! О, зеркало! Порою
Жизнь обгоняет нас на двадцать лет…
А если б знал – ты променял бы Трою
На ту, в которой смысла больше нет?
Август, 2018
Сон Ахилла
(Цикл «Из Гомера»)
…И только под вечер, расплавлен закатом,
Усталый Ахилл, оглядевшись округ,
Увидит свой офис, пустой, как палата,
И собственной лысины замкнутый круг…
А город медовые соты неоном
Наполнит, качнётся, вздохнёт, загудит…
И чудится: регулировщик Хароном –
Торжественно, молча и грозно – глядит…
13 июля 2018
***
Я, Офелия, снюсь реке
Целую тысячу лет.
Воды мечтают принять
Мою бренную свежесть.
Тысяча глаз подсмотрели их сны.
Тысяча уст, угадав, пронесли через время…
Я, Офелия, стала Офелией
В этой реке.
Меня Смерть обессмертила,
Сделав возможным начало
Бесконечного странствия.
Я стала Духом Реки
И Душою Реки.
И Река протекает сквозь страны.
У меня
Не осталось врагов,
Не осталось друзей.
Из контекста эпохи
Я вырвана ценным обломком.
Проплывая по Сене, Дунаю, Неве и Ян-Цзы,
Зря тревожу пришедшего выудить рыбу потомка…
Этот путь бесконечен,
Поскольку у круглой Земли
Всё замкнулось на круге;
И сны переходят по кругу –
От отцов к сыновьям,
И полощут бельё надо мной,
И заводы возводят,
И рожают всё новые войны,
И новых хоронят детей
В моих водах,
Которыми сделалась я,
Преизбывшая время…
Я, Офелия, полностью стала рекою,
Река же – плывущею женщиной
стала…
Февраль, 2018
***
Что за время! Щедро даёт кредиты, но – ни единой поблажки.
Сжатое, будто уже отфильтровано сотней густых годов…
Даже от новоро́жденной мысли на мятом клочке бумажки
Требуют – необычайных форм, небывалых плодов.
Как отбелённое солнцем масло –
Плотное,
вязкое,
жирное –
Время сгустилось.
Несутся вагоны,
Летят самолёты,
Мчатся машины.
Тем не менее – жизнь сгущена…
Из-под пера,
Из-под кисти,
Из-под струны
И резца –
На чистовик – исключительно сильные мысли.
Сразу – субстрат:
«Мысль икс эмоция в кубе
Корень квадратный из красоты
Новизна – неизвестный делитель…»
Аналитический путь не даёт послевкусия, так что
Мы, наркоманы, любители быстрых приходов,
Держим все мировые знанья в нагрудном кармане –
В плоской коробочке – числа, открытия, годы…
Мысль обесценилась: некогда жить – чтобы мыслить;
Голое, наглое чувство – желательно быстро,
Но без особых последствий –
Апофеоз
В неоготическом стиле…
Постмодернистское скотство – розовый цвет
По сравнению
С нашим мэйнстримом.
Февраль – август, 2018
***
Мироустройство – тайна тайн:
Своё я ощущаю тело
Отдельным, как костюм от Кляйн,
В который моль души влетела…
Должны смешаться и срастись,
Но отчего-то по-другому…
Душа – котомка. Плоть – в пути.
Сквозь время, как по бурелому…
Куда идут? Зачем вдвоём?
Быстрей бы было вне сосуда…
Но без эфеса остриё –
Безликого железа груда…
И самый каверзный вопрос –
Кому я прихожусь частицей…
Душа я – или только мозг?
Иль вовсе – сон усталой птицы?
Январь – август, 2018
Пауле
Любил ли кто-нибудь искренне
Глубокую грусть твоих глаз?
Я знаю, какими мыслями
Терзаешься ты сейчас…
Готическими мотивами –
Запястья и силуэт.
Не все рождены счастливыми
Из тьмы в безучастный свет…
Колдунья в вуали сумерек…
И странная глубина,
И траур – как будто умер кто –
На дне твоих глаз видна…
И волосы с ранней проседью,
И тонкий туман лица –
Всё дышит хрустальной осенью,
Собравшей цветы с крыльца…
Болотный огонь, мерцающий
Загадочным, хрупким сном,
Из прихоти помогающий –
И губящий, как вино…
Любил ли кто-нибудь искренне
Глубокую грусть твоих глаз?
Я знаю, какими мыслями
Терзаешься ты сейчас…
Февраль-август 2018
Письмо к деду
(Цикл «Старая тетрадь»)
Не думаю, что мы с тобой похожи…
Я появлюсь на свет куда поздней…
Ты, как Есенин – тоже ведь Серёжа –
Прожил на свете слишком мало дней…
Не встретились мы вовремя – живыми:
Меня ещё рой ангелов кружил,
А ты уж снял с своей усталой выи
Тот крест, что нёс, пока хватало сил…
Твоя тетрадь со звонкими стихами
Возникла вдруг, как сказочный мираж…
На чердаке, в пыли, в каком-то хламе
Хранился клад – истлевший саквояж…
Как странно находить в твоих записках
Семидесятилетней старины,
То, что сейчас мне так бесспорно близко,
Хоть я смотрю – с обратной стороны!..
Не думаю, что мы с тобой похожи,
Хотя бы почерк был один в один…
Ты был тогда совсем ещё «Серёжа» –
Без отчества, семейства и седин…
И если б мы с тобою повстречались
Хотя бы в тот, последний, год земной,
Я – как теперь, ты – с жизнью за плечами –
Быть может, жизнь сейчас была б иной…
Не встретившись, мы потеряли оба.
Но у Судьбы свои резоны есть…
И если ты следишь за мной из гроба –
Знай: для меня родство с тобою – честь…
Спасибо, что святошей в жизни не был,
Но мудрым оставался – до конца.
За это-то я и ношу под небом
Фамилию – твою, а не отца…
16 августа 2018
***
Проползу ужом под порог, там свернусь калачиком.
Заключу договор (нет, не с бесом, пока – с подрядчиком)
На правах – не птичьих даже – дальних родичей птиц
(Одинаково – и журавлей в облаках, и в руках – синиц).
Подожду, погляжу из тени себе на уме.
Подготовлю себя – как готовят дрова к зиме.
Не хочу в авангард – черепушкой на крепость стен.
«Я неспешный удав с половиной Земли в хвосте…»
Хорошо, затаясь, прозябать, вопреки всему,
У себя – как в створках (из-под крыльца) – в дому…
Август, 2018
Святой Пётр
Бог смотрит вниз, сквозь бирюзу,
И видит всё, как есть – всё время:
Смиренной муравьи ползут
Цепочкою
от Сотворенья…
Им – только хлеб; нам – также Дух…
Но о Петре: пока петух
Не пропоёт три раза к ряду,
Быть Гефсиманским – мало саду,
Как мало быть Петром Петру,
Чтоб стать Апостолом…
К утру,
Когда кровавая зарница
Займётся, обагряя лица,
Он будет знать свою страду…
И впишет новую страницу –
Рим в христианскую столицу
Покре́стит – миру на беду…
И время тёмных исступлений
Настанет: жертвы папских булл –
Садистских казней и гонений –
Петра
наследуют судьбу…
И на Средневековом лбу
Терновый венчик тёмный Гений
Совьёт; и шлюхи на престол
Святой –
любовников посадят…
Константинополь, этот Столп –
Не выдержит удара сзади…
Да и в самом Священном Граде
Устроят христианский стол:
Изжарят, посадив на кол,
Младенчиков – забавы ради...
…………………………………..
Джордано Бруно – и любой
Из муравьёв, кто вдруг из строя
Выныривал, в неравный бой
Ввязавшись смело –
пал героем…
Фанатики, еретики –
Все, все они Петру – укором:
Он обеспечил эту свору
Крестом и именем благим…
*
Петух, пропевший поутру,
Навеки – мытарем Петру…
О, не ключи – его примета!
Он – человек, что на ветру
Эпохи пал – не от навета,
А потому – что человек…
Он – все мы; он – текущий век
С его двуличьем
как приметой…
Август, 2018
***
Так тепло в вагоне – как в постели…
Русская, спокойная зима…
За окном – заснеженные ели,
Новенькие дачные дома…
На душе, как копоть, накопилось
Что-то неприглядное… Но пусть
Спит душа – и набирает силы:
По весне сойдут и снег, и грусть…
А теперь не надо волноваться;
Знай себе по рельсам держишь путь…
Жизнь одна, и значит (если вкратце) –
Для себя, не для кого-нибудь…
Так тепло в вагоне – как в постели…
Русская, спокойная зима…
Что все эти дрязги, в самом деле?
Сор для сердца – да и для ума…
Январь – август, 2018
Из цикла
«Простые стихи»
***
Передумал – прощай.
Ты ли – птица в капкане?
Но предвижу: мой час –
С опозданьем – настанет…
И придёшь с мировой:
«Помнишь, в том разговоре…»
И тряхну головой:
«Время смыло, как море…».
Так всегда и со всем:
Разминулись в пути –
И – увы! – общих тем,
Нужных слов –
не найти…
Июнь, 2018
Лето
Двадцатиградусная ночь
Подобна слúвовой настойке,
И мы, гуляки на попойке,
Её попробовать не прочь…
О, сочетанье белых звёзд
И чёрной плитки небосвода!
Ведь не достроен Млечный мост
Ещё
в такое время года…
Деревьев призрачный навес
Для нас – шатёр царицы Ночи…
И пьяный – из последней мочи –
Кричишь, что жизнь
полна чудес…
Август 2018
***
И снова лес, как море, вдоль дороги…
«Опять-опять, опять-опять», –
Стучат колёса поезда, и ноги
Торчат в проходе,
свесившись с палать…
Одна луна в окошке, как дворняжка,
Бежит, прихрамывая, вдоль путей…
И что-то есть в ней
также от монашка,
Крестящего нас, грешных, как детей…
День сбавил жар, и квёлые берёзы
Шушукаются в сумерках. Фонарь –
Ровесник первых царских паровозов –
Стоит в тени, угрюм, как пономарь…
«Опять-опять…».
Куда меня уносит?
От бремени, от времени ль бегу?
Засохли «перезрелые колосья
Благих идей на жизненном лугу»…
Осталась пыль… И слава – как отрава
Крысиная – в углах разнесена…
Пора смести… И вдруг – рывок состава –
«Опять-опять» – извлёк из полусна…
Июль-август, 2018.
***
Где-то здесь, я знаю,
есть Живое Слово.
В нём одном Ты, Боже,
свой секрет хранишь.
Отыщу его я;
с Древа золотого
Украду, как яблоки,
золотые дни…
Что нам птица Сирин,
дали голубые?
Ты глаза закроешь
мне своей рукой –
И во сне увижу:
здесь мои родные.
Возвратив им Слово –
обрету покой…
13 июля 2018
***
Ледяные озёра
Чисто убраны снегом,
Обрамлённые бором
С двух сторон, точно веком…
Поседев и ослепнув,
Немигающее в небо
Драгоценные бельма
Мир уставил нелепо…
Что-то царское в этом:
Точно дряхлые боги
Белым залиты светом
В обветшалом чертоге.
Что пируют – забыли.
И, забвеньем объяты,
Стали сказкой из были,
Неизбывной когда-то…
Январь 2018
***
Я учусь беспрестанно
У своих и чужих,
Чтобы опыт-приданое
После в гроб положить…
Если старость нагрянула,
Время очи смежить –
Перед Смертью не стану я
Лебезить и тужить…
Вспомню лица… И страны,
Где случалось пожить…
Как прекрасно и странно
Пронеслась эта жизнь!..
Январь 2018
***
Я ненавижу чеканить слово,
Писать доходчиво, «от сохи».
Но понимаю, что для другого
Сойдут навряд ли мои стихи…
Тогда – да будут сердца мне пашней,
Слова – да станут моё зерно!
Не откажусь я от этой чаши
И для полива возьму вино.
Людская глина, встречай восходом
Размах дающей тебе руки!
Пусть за меня говорят с народом
На жатве всходы, ложась в тюки.
11 августа 2017
***
Бывает, хочется любви
(И можно даже не бесплотной…).
Мне двадцать пять: огонь в крови
Ещё не съел туман болотный…
Не тратить времени «в поре» –
Оно и к лучшему, конечно…
Соблазнов нет в «монастыре»:
Жизнь коротка, искусство вечно…
«Лишь та чиста, что не желанна…» –
Старик-Сократ подвёл итог…
Будь по-иному – было б странно:
Все греки знали в этом толк…
Да и «Онегинская тема»…
Кто-кто, а Пушкин был знаток:
Почти в любой его поэме
Есть пара стройных женских ног…
Но возвращусь к своим баранам –
Ведь это как бы крик души
(Хоть голосить, конечно, рано
И смысла нет – в такой глуши)…
«Да, – отвечаю на расспросы –
Бывает, хочется, да вот…»
Мне двадцать пять. Хочу кокосы,
Карибы, личный самолёт!..
Август 2018
***
Так тепло в вагоне – как в постели…
Русская, спокойная зима…
За окном – заснеженные ели,
Новенькие дачные дома…
На душе, как копоть, накопилось
Что-то неприглядное… Но пусть
Спит душа – и набирает силы:
По весне сойдут
и снег, и грусть…
А теперь не надо волноваться;
Знай себе по рельсам держишь путь…
Жизнь одна, и значит, если вкратце –
Для себя, не для кого-нибудь…
Так тепло в вагоне – как в постели…
Русская, спокойная зима…
Что все эти дрязги, в самом деле?
Сор для сердца – да и для ума…
Юморески
«Думы окаянные…»
(по мотивам сыктывкарских застолий)
Спорят два моих друга,
Равнозначно мне важных…
Треугольного круга
Избежать в споре жажду
И молчу – Соломоном
Между двух философий,
Попивая с лимоном
Перламутровый кофий…
Друг, что слева, ершится:
Нигилист во искусстве,
За идею ложится
Квёлой грудью на бруствер.
– Реализмы, – глаголет –
День вчерашний, отжúтый.
В них ни смысла, ни соли.
Всё – как с хлоркой промыто…
Друг второй – тот, что справа –
Человек он хороший,
Парень правильный, бравый –
Даже хлопнул в ладоши:
– Не умеют – и точка!
Балаболят красиво,
Всё равно как с листочка –
Брешут мерином сивым.
Ну и что твой Малевич?
Ты попробуй, как Репин!
Развелось этих «левых»…
Надавать бы по репе!..
Понеслась пересуда!
Помолчу, поморгаю.
Знай всё с видом премудрым
Сыр на плошку строгаю…
Разговоры о жизни,
О царе, об искусстве –
Извиняюсь, как клизма:
Хорошо, только… грустно.
Бесполезные речи
Пресекать бесполезно.
Обнимаю за плечи
Их, душою болезных…
– Отшумели? А ну-ка –
Коть на грешную землю!
Философствовать – мука…
Этот «путь» неприемлем!
Поднимите-ка рюмки –
Тост за вечную дружбу.
К чёрту лишние думки –
Что нам – много ли нужно?
Реалист, не кручинься!
Улыбнись-ка, «Сверхновый»!
Есть ли кто тут зачинщик,
К приключеньям готовый?..
Хорошо, когда люди
Самых разных привычек
Могут спеть без прелюдий
И сказать – без кавычек…
Написано ночью
в поезде из Сыктывкара в Петербург…
***
Я б дала почитать,
Что пишу втихаря –
Но камнями побьют
(Да и что уж – не зря…).
И хотя не сужу –
И елея не лью;
Что понятно ежу –
Из того и кую.
Опасайтесь себя –
Я-то только пишу…
Нелегко в отрубях
Не заметить паршу.
Потому всякий раз
Это вечный соблазн;
Коль обидела вас –
Видит бог, не со зла…
Зеркала моих слов
Искажают черты;
Чем богаче «улов»,
Тем мы дольше на «ты».
Но судьба есть судьба,
И обычно народ –
Куда ляжет тропа,
Туда молча идёт…
Не бузи, не робей,
Не брани свояка,
А не то меж бровей
Ляжет хмурость-река…
О себе во сто крат
Распишу побольней,
Ибо верю: мой яд
Мне же первой нужней…
И прости меня, друг,
И простите, семья!
Уродилась с такой
«Достоевщиной» я…
Завещание
Когда меня не будет рядом
Тебе придётся самому
Следить за звёздным листопадом,
За пульсом жизни, тьмой в дому...
За звоном улиц, шумом вёсен...
И скучной тяжестью труда
С тебя старушка-жизнь испросит...
Ты вспоминай меня тогда —
И я спущусь к тебе как осень,
Как ветер, что печаль уносит,
Как шелест книги со стола,
Как ария Каварадосси,
Как нить, что у тебя была...
Май, 2015
Молитва
Господи, дай мне
Презрение к радости!
Разлюбить все
деньги,
прелести,
«сладости»,
И уйти из очереди,
И осмеять все надобности...
Разверзú же очи мне —
И прости по младости!
2015
***
Смеётся, точит вечер
Сорока из ветвей;
Не разобрать из речи,
Кому сулит люлей...
Хохочет да хохочет...
Подсолнухи, склонясь,
Готовятся к всенóщной,
Уставившись на грязь...
А солнце спать не хочет —
Всё крестится в ручье...
Пошли мне, Боже, ночью
Сон о Твоём плече!
14.08.15.
Баллада
Не жаль мне времени и сил —
Их некому отдать...
Никто меня не попросил,
В него поверив, ждать...
Второе сердце не найти
И на прямом пути...
Никто, однако, не просил
Меня — с пути сойти...
И вот бредём: я в тишине —
Навстречу облакам,
Они — по тропочке ко мне
На горных каблуках...
Мы вряд ли встретимся... Они
С тем кем-то так сходны...
Проходят дни, года — как дни...
И только сны — как сны...
Не жаль ни времени, ни сил —
Их некому отдать...
Никто меня не попросил,
Его любить и ждать...
***
Дорога
железная
тяжело
Лежала: с лязгом и
скрежетом.
В памяти — как вó поле —
всё зажило.
А может, и не жило...
Нежила меня долго дорога,
Солнцем ласкала самозабвенно...
Помню только
берёзы белое колено
И облако
размером с Бога.
Лето, 2011
***
И нет мне покоя ни ночью, ни днём.
И Бог, шелестя, как дубрава,
Твердит, что свой срок проживу бобылём,
А гробом мне станет канава...
Но я уповаю: Могущий еси —
Меня и тогда не оставишь,
Когда не останется ям на Руси,
Чтоб камень надгробный приставить!..
И буду жалеть я тогда об одном
На смертном своём переходе —
Что прожил свой век не проросшим зерном
В Твоём мировом огороде...
Январь, 2016
На Сунгари[3]
Когда вечер, спускаясь на Сунгари,
Расстилает сиреневый мрак,
И по обе стороны, с берега,
Зажигаются фонари,
Пух от тополя освещается,
Загорается, как светляк…
Над полоскою чёрной острова
Распускается мак зари…
Загораются, точно призраки —
Если вглядываться с реки —
Голубые огни и красные
На темнеющем берегу…
Старый мост вдалеке — до острова —
С видом вытянутой руки;
Катера “сшивают" два берега.
Точно нитками, на бегу…
По мосту поезда небыстрые
Жёлтой гусеницей бегут.
Остров Солнца — лесная ниточка
Между небом и гладью вод…
Тишина. Три лодчонки хлипкие
Замерли и чего-то ждут
Посреди реки… По фигурке в них —
Чёрные — и наоборот…
Май, 2009
***
Мне близок Бродский. То ли потому,
Что одинок и исподволь циничен…
Но, видимо — его картавый Бог
Своим несовершенством симпатичен…
Всё правильное — скучно. Эта жизнь
Была скорее вычетом из правил.
В насмешку над полями, из межи
Как будто, колос вырос в разнотравье…
Колосс — и колос. Хрупкий — и стальной.
Удачливейший в мире неудачник.
Мечтавший о Вселенной остальной
Объект, пригодный к жизни не иначе,
Как в кислородной маске, за стеклом…
Мы с ним — я уповаю — не похожи:
Мне нравится «манера напролом»,
Но я не верю в Уитмена[4] в прихожей…
Мне близок Бродский. Как Поэт. Как дух
Бродящий — Вечный жид эпохи…
Как камешек, что волны трут. Как слух,
Что пущен вместо петуха. Как вздохи.
Как лампочка. Как мотылёк. Как я —
Глядящая на них чужая воля…
Как лист исписанный, задравший вверх края.
Как свет звезды над бесконечным полем…
Май, 2016
***
«Не выходи из комнаты. Не совершай ошибки…»
Эгоистическая «догма». Но…
Когда всего, включая боль, в избытке,
Звучит кощунственно: «Айда в кино!»[5]…
Мне большинство людей казались милыми.
Однако, били палкой по хребту…
Я не люблю, когда между могилами
Дерутся — даже если за версту…
Поэтому, взлетая или падая —
На крýги не прийти без «багажа» —
За показной весёлою бравадою
Всегда скрывается полынь-душа....
Лишь эта комната — надёжней погреба,
Утробы матери, лесной глуши —
Лишь эта комната, вернее, логово
Залечит гнойные рубцы души…
Но выходи из комнаты. И совершай ошибки.
«И грех, и страсть — цветенье, а не зло…»[6].
Мир не познать по книжке и открытке;
Звёзд не найти, уткнувшись в потолок.
Представь, что марки — мира все обидки,
А ты — филателист. Или игрок…
И перепробуй всех любвей напитки —
Какой-нибудь, авось, да будет впрок…
Май, 2016
***
Грустно смотреть, как ползут над землёй
облака...
Тянутся солнца лучи, точно нить паука...
Сеть рыбака, задремавшего в маленькой лодке
Вечера тихого, так что, вздыхая, ольха
Клён одинокий тревожит в его околотке...
Глядя на небо, я думаю много о том,
Что не вернётся ― и что не случится вовеки.
И о человеке
С капризным и маленьким ртом,
И о калеке,
До боли весёлом калеке...
И о предателе, внешне ― почти что святом...
И о бездетной соседке ― еврейке Ребекке...
Грустно глядеть, как ползут над землёю... века.
2013
Встреча
Когда однажды тихим вечером
Судьба сведёт нас по случайности,
Двоим нам выдав контрамарочку
На те же самые места,
Обоим будет делать нечего,
И, трезвые почти до крайности,
Мы с Вами встретимся под арочкой,
И будет улица пуста...
2008 г.
***
Жизнь разводит людей, как мосты над Невой —
Провести кораблей-обстоятельств конвой...
И петляют пути, и несётся вода —
Пена дней по-на ней не видна иногда...
Мы стоим с двух сторон, между нами — река.
Жизнь решила за нас. Мы, как два старика,
Беззащитны... Куда б ни ушли с этих мест —
Брода нет у Реки — даже если он есть...
Помянёшь меня ты — помяну тебя я.
Жизнь и сводит мосты, и разводит — не зря...
Но осталось ещё у нас время вдвоём
Посидеть у реки, поболтать о своём...
2015
Крик
(из цикла «Взывающий»)
И Небо, и Землю,
И Будду, и Вишну[7],
И копи, и море —
Я всё не приемлю,
Я всё ненавижу,
Всему несу горе!
Зачем меня терпишь?
Зачем меня держишь?
Сотри, как помарку стирают в тетради —
Как кровь, что бойцу замарала одежду —
Сотри своё чадо, что стало исчадьем!
Не жди, что исправлюсь,
Что с чашею справлюсь —
Вся жизнь моя чаша сама по себе...
Судьбе я не нравлюсь.
Себе я не нравлюсь...
Неужто же — нравлюсь Тебе?!
***
И всё-таки восходит солнце...[8]
Ф.Г. Лорка
Зачем мне все философии мира,
Если восходит солнце?
Если я хочу говорить о любви?
Если мне нравятся золотые чепцы куполов
Или камень луны в распахнутом небе?
О, как бы хотелось избавиться ночью
От собственных местоимений!..
Но, боюсь, вы не будете слушать
Истории вроде той,
Где просто восходит солнце...
Боже мой! А о Боге вы будете слушать?
Уши у вас похожи на раковины:
В некоторых — жемчужины,
В некоторых — мох.
И всё-таки вы будете слушать —
И всё-таки восходит солнце.
И всё-таки!..
2013
***
Сердце бьётся сильнее,
Загустелую кровь
Разгоняя по змеям
Жил, как стадо коров...
Я спрошу тебя: где ты?
И туман на тропе,
Точно дух не отпетый —
В светлом тает серпе...
2015
Сила любви
(бормотанья пьяного любовника)
Смеются глаза твои... Сильно...
Особенно левый...
Гляжу на тебя умильно:
Моя королева!
И пусть говорят плебеи —
Что эти хамы знают?!
Последним, вишь, днём Помпеи
Тебя называют! —
Что ты высока, как пальма,
Раскидиста, как ракита,
Что вхож в твою девичью спальню
Любой волокита
(Тут я рассуждаю здраво,
Как человек бывалый,
Что лучше уж быть товаром
Расхожим, чем залежалым)...
И коли тебя такую,
Везувий ты мой желанный,
Пигмеи сии штурмуют,
Забыв об изъянах —
Что мне ихний гам обезьяний?
Царица моя разбитная...
Спасибо тебе заранее,
Что я твою цену знаю!
Бесценная — и уценённая
Полмира в подол уложишь...
Люблю тебя, бл*дь, Мадонна моя!..
Да и ты меня — тоже.
2015
***
На что ты похожа, голова Иоанна?
На облако пыли с красной дороги?
На полдень пустыни?
На плод во чреве?
Гранат?
Нет, ты похожа на голову,
Простую голову...
Так же, как бабочка,
Поэт и молчание.
Гранат, Христос и проститутка...
Юдифь и Голова...
2011
***
Берлин: руины... Ленинград.
Два старых города... Как вдовы:
Сын той — солдат, и той — солдат,
Зачем-то умереть готовый...
Кто мог бы жить — тот смерти рад,
Der falter auf lampe[9] — по зову;
Кресты могил, кресты наград...
"Поход к Господню гробу" — повод...
Кто здесь Христос, а кто — Пилат?
"Се человек", — ужасный довод...
И каждый камень бросить рад
В того, кто за него приколот...
Так что — Берлин? Что — Ленинград?
В обоих — смерть, тоска и холод...
И никому — пути назад,
Туда, где чист, туда, где молод...
Да — что Берлин — что Ленинград...
2013
Вдова Смиренная
(Из цикла «Вдовий мост»)
1
Его прозрачная рука
Из-под шинели
На фотографиях — слегка
Уж пожелтели —
Лежит покойно у колен —
А рядом ты...
Как много было их, измен?
Обида. Стыд...
Тебе не снился он давно —
Ну и не надо!
Что было — то погребено.
Ты даже рада...
Свобода. Время. Человек
С больной спиною...
«Господь! Раб божий (имярек)
С рабою...»
И вот уж ты на склоне лет —
Так скоро!
И он давно не он — скелет...
Одежды — ворох...
«Отдам… И порасти быльём!
Ужо пожили...»
И кровь вдруг прыгнула червём
На лбу, на жиле...
Ах, если бы он только знал,
Как было гадко!
Что ночь за ночью — всё одна,
Почти в припадке,
Ждала, надеялась, а он...
Чего такого,
Что этот новый — вот влюблён!
Не скажет слова...
Давно не снился... Ну и пусть!
Ну и прекрасно!
Ты хоть куда ещё для чувств!
Хоть ежечасно...
2
Ты отстригаешь не волос —
Годов измену.
«Ну что же, с этим не срослось...
В горох надену...
Я рис насыпала на лоб —
Ты не в накладе?
Какая разница! Там гроб —
За Христа ради...»
Ты на другой не собрала.
«Вообще — проклятье!
Я что, и впрямь такой была?
Влезала в платье...
Вообще, ты знаешь, у меня
Не всё так плохо...
Пять лет прошло? Нет, семь на днях...
Чего там охать...»
Года — как сонные стада —
Бредут и блеют...
А оглянёшься — города
В обхват толстеют...
«Ты мне приснись — поговорим
С тобой немного...
Хоть на погоду. Октябри —
Не слава Богу...
Наверно, сыро там лежать?
Мне тоже — сыро.
Хотела ведь ему рожать...
Взбесился с жиру...
Нашёл молодку... Дать не взять —
Грудь-жопа-ноги...
А мне: «Мужчин рядить нельзя
Всех...» Что в итоге?!
Кобель... А, все вы кобели!
И ты был тоже...
Приснись... Мне снились корабли,
Вокзалы... Боже!»
3
«Ну, ничего... Напрасный труд...
Женат он, точно...
Уходит рано поутру…
Но — еженощно...
А что? Я тоже не алмаз.
Мне сорок восемь.
Из города перебралась
Сюда на осень.
С тобою жили — помнишь? — мы
На съёмном доме.
Сгорел уже как три зимы.
Хозяин помер...
Я в городе. Живу одна.
Стою в молочном.
По блату взяли: «Мать-честна!
Верунька? Точно!»
Она жила напротив нас...
Теперь вот тоже...
В мясном работает. Одна.
Нашёл моложе...
Здесь благодать. Рощу цветы
Перед калиткой.
Пятнадцать лет, как помер ты.
Пятнадцать... Швыдко!..
Так вот, теперешний мужик
В постели очень...
Женатый, жалко... Но ножи
Исправно точит...
Вчера смотрела гороскоп:
«Меркурий в доме...
Благоприятно: рис, укроп;
Цвет: в монохроме».
4
Ты смотришь сводку передач.
Дрожит антенна:
Кот лапкой бьёт её, ловкач!
Болит колено...
Другая кошка на груди
Мурлычет громко.
Волос — на две-три бигуди...
«А если Ромка?
Ему, конечно, под шейсят,
И слаб глазами...
Зато сосед...» Его халат
Прижился в зале...
«Муж снится часто... Всё зовёт...
Не отвечаю.
Что, Палыч, — чай или компот?
Давай-ка чаю...
Куда спешить? Нельзя пожить
Ещё немного?
Да, Рома... Поточи ножи...
Да их не много...»
5
Ты смотришь сводку передач.
И, засыпая,
Услышишь приглушённый плач —
Вдова рыдает...
Ей точно больше тридцати,
Не молода...
Ты хочешь ближе подойти?
Наверно, да...
Ты приближаешься к спине —
Дрожит, как чайник,
Перекипая — и во сне
Тебе печально...
Она одна. Кладёшь ладонь
На рану-спину,
Глядишь в лицо ей — как в огонь —
И жилы стынут...
«Я... умерла? А где мой муж?
В гробу — солома...»
«Ты — умерла. Он? По всему
Выходит — дома...»
Ты просыпаешься, крича,
Как птица в клетке —
«Скорей, скорее же — врача!..
Мои таблетки...»
Ты пьёшь. И молча варишь суп,
Навагу кошкам.
Ты думаешь, как мир был скуп...
«Ещё немножко!..»
6
«Ты здесь сегодня? Здесь — сейчас?
Пришёл, бедовый?
Ну что ещё... Горит свеча.
Подсвечник новый...»
«Я здесь сегодня. За тобой.
Но если хочешь...»
«Да нет... Идти — так всей толпой.
Толпой — короче...
И Ромка помер, и Сергей
Из шейсят пятой...
Чего коптить? И боль в ноге...
Вальку — котята...»
Ты собираешь узелок
Из мыслей, вздохов.
«Так, вот на гроб... На стол... Валёк,
Скажи, не плохо!..»
7
Гляди на небо. Вспоминай
В лучах рассвета
Всю жизнь свою: вот детства край,
Живое лето;
Вот юной поступью идёшь
Навстречу маю;
Вот, молодая, молодёжь
Ты понимаешь...
А вот — те солнечные дни,
Весны начало,
Когда стояли вы одни,
Вас ночь венчала...
Вода чернела, он горел,
А ты — белела...
А вот — твой вопль в октябре
Над серым телом...
И снова — мельком — череда
Знакомых, дальних...
И вот — ты здесь. Уже среда,
Уж солнце в спальне...
И вот — ты здесь. Ещё одна,
Но скоро — встреча.
Они уж тут — уж тишина
Легла на плечи...
Тебе не страшно. Ты своя.
Уже повсюду...
Он скажет им: «Жена моя...»
«Твоя да буду!»
23.03.15
Женский портрет
1
Глядишь в окно. Болезненно-высокая —
До облаков опущены глаза —
Напоминаешь лезвие осоки мне.
И молнию — бесчинствует гроза...
Да, в мире, где хлеба едят руками,
Похожа ты на ангельский прибор...
Но стол накрытый пуст. И твёрд, как камень,
Твоей судьбы усталой приговор...
2
Где моя шальная женщина,
Разудалая чертовка?
С кем на эту ночь повенчана?
Что не вечер — то «обновка»!
Ты гулящая, пропащая,
Разнесчастная, лихая...
Сам такую звал бы чаще я —
Не тяну на жениха я!
Полюбил бы тебя в чаще я —
Далеко ли до греха? —
Только, женщина пропащая,
Не придёшь до петуха...
Декабрь, 2015
О безответном
Мы с тобой вдвоём остались —
Хрупкий лебедь и медведь —
В тёмной комнаты гризайли[10],
С лампой, тусклой, словно медь...
И, напорист, кровожаден
С лунно-белою тобой —
Подкрадусь, наброшусь сзади —
Вовлеку в неравный бой...
Снежно морде... Кровь по трубам —
Ржавым венам — скрежеща
Застучала... Влажногубый,
Тёплый сумрак сполз с плеча...
Ничего не обещала —
В утро канула, как в ночь...
Я шатаюсь одичало,
Тощ по-вешнему точь-в-точь...
Не бросала жизнь мне в яму
Больше ласковых, как ты...
Медный вечер — в память-раму —
Врежу в рану пустоты...
Декабрь, 2015
***
Твои тревожные глаза
Глядят мне в душу, как в берлогу,
И я — медведь, послушный Богу —
Не смею руки разверзать
В объятья крестного размаха...
Там, сверху, тускло светит Пряха[11] —
И страшно мне, что в этот час
Огромный мир увидит нас...
2015
Клерк
Я устал... Я устал...
Погружённый во мрак
Переходов, дорог
И каких-то бумаг...
Изнемог под тобой,
Похотливая жизнь...
А сквозь сон — голоса,
Как над тёплым: «Держись!..»
И случается мне
Не пройти по траве,
Не увидеть закат
И тебя — не обнять...
Я лежу на волне:
С темнотой в голове —
Лоб угас, взор покат…
До последнего дня...
2015
Бальзаковский возраст
Постылое утро
С постылым мужем...
Постель простыла.
Вчерашний ужин.
«Полёт валькирий» —
Звучит будильник,
Постятся мыши —
Пуст холодильник...
Глядишь в окошко —
Там чьи-то дети
Играют молча
В цветном скелете
Площадки детской.
Старухи. Лужи...
С вчерашним мужем —
Постылый ужин...
2015
***
Когда я смотрю на Венеру...
По нашим меркам возможно,
Конечно, принять на веру,
Что она идеально сложена...
Но почему-то девушки,
Напрочь прикрыв веслом
Все прелести в нашу эрушку
Праксителям[12] всем на зло,
Как в притчьице о монахе[13] ―
Даром что свят не всяк ―
Когда обнажатся, Махи,
Костяшками ― чу! ― тряся,
Кокетливо гладят ножку...
И, право же, «Каллиопой»[14]
Назвать их никак не можно ―
Поскольку у них... нет попы.
Поэтому по музеям,
Вздыхая у римских слепков,
Китайцы тайно лелеют
Заветы греческих предков...
И я издалú любуюсь,
Как держится мальчик маленький
За складочку ― как за сбрую,
И глазик косит лукавенький...
Да здравствуют утончения...
В области переносицы!
Красотки ― даёшь Возрождение!
С Готикой ― пусть европейцы носятся...
2014
***
А ведь я печальный першерон,
Не весёлый и отнюдь не лёгкий;
Потому мне не хватает лёгких,
Чтобы взмыть к себе под небосклон…
А ведь я задумчивый удав;
Все друзья и всё родные — птицы:
На меня разрешено садиться,
От полётов по небу устав.
2010
***
Мне приятно осенью
В пустых аллеях:
Деревьям корни оттоптав,
Извиниться —
И внимать, как ветер,
Подслушав у иерея,
Принялся, отпевая
Осень, молиться…
Это меня особенно
Трогает за душу.
Как чьё-нибудь
Чужое добро…
Милый мой,
Дай я тебя задушу –
От нежности — я же —
Тринадцатое ребро?
2009
***
Седые волосы.
Седые очи.
Пейзаж седой…
Сажать за кóлосы,
Сажать за строчки —
Закон такой!
А если деревцу
Да ветки выломать,
Да ствол согнуть;
Забрать у девицы
Что надо силою —
На всю страну?..
Уже не верится,
Что мир изменится —
Не доживёшь!
А всё же вертится
Земля-изменница.
А всё ж…
И это деревце,
И эта девица —
Сама Земля —
Ветвями-пальцами
за жизнь зацепится…
И станут гневаться
Поля!
И возмущение
Волной безбрежною
Обрушится
на города.
Придёт отмщение
Страшнее прежнего:
Насилье сильному —
да без суда…
И это деревце,
И эта девица
Навек изменятся.
И навсегда
Страна оденется,
Как будто пленница —
Как пеплом — пепельница —
В немое «да».
Бушлат ли — роба ли,
Канал — утроба ли —
Всё обесценится,
Но в свой черёд.
И время скобами
(Или сугробами)
Сравняет накрепко
Седой народ.
Май, 2016
***
Уже немного их осталось,
Уже почти они ушли –
Те, в ком как будто вся усталость
Многопечальницы – Земли.
И руки их как корни сосен,
Переплетённые узлом,
И веки их – как штора-осень
Над чёрным брошенным селом.
Осень, 2010
* * *
А клён воскрес. На ветках, хилых,
Как-будто плечики дитя,
Листочки – пяточки Ахилла –
Зелёной нежностью блестят.
На небе – так проходят мимо
Суда неведомых краёв –
Белеет туча старше Рима,
Как стадо солнечных коров.
Под пыльным золотом лазури
Вдали промышленный район
Сереет плешью в майской шкуре, –
Мой непрекрасный Геликон.
И край земли – перед глазами.
И в сердце – край. И тишина…
Как в летний день в безлюдном храме,
Когда молитва свершена.
Май, 2010
Славянские песни
1
Отгремела радость. Отсмеялись –
Как в саду осыпалась листва…
Помнишь, ты – мне кажется, в Каяле, –
Намочить хотела рукава?
Помнишь, что кричала ты закату,
Глядя вдаль, в пустынные поля?
Ты, моя славянская Эрато,
Ты, моя печальная Земля.
Плыл я, плыл на голос твой далёкий…
Потому что больше нет меня.
Ты и я – два журавля в осоке;
Ты и я – два загнанных коня.
Отгремела, отзвенела осень –
Нам с тобой пора перелетать…
Нас с тобой – всего лишь два – не восемь,
Нам в дорогу клин не собирать.
Помнишь, ты – мне кажется, в Каяле, –
Намочить хотела рукава;
Призывая Солнце, Ветер, дали,
Точно стрелы, сыпала слова?
Я спешил, я рвался, слыша голос,
Потому что нет меня уже:
Мы с тобой – как золотистый колос;
Я с тобой – как паж при госпоже,
А пажу без госпожи – не место.
Ты моя Эрато во Руси!
Ты, моя славянская невеста,
Чью тоску мне вечер приносил!..
Нас, одной кленовой ветки листья,
Осень вместе в вечность унесёт –
Даже ей в разлуке нет корысти.
Даже ей принадлежит не всё.
2009 г.
* * *
То ли в мае, то ли в августе
Родилась и умерла,
Между двух печалей радости
Промелькнувшая стрела.
Ничего не нужно гению!
Мне – почти. Совсем чуть-чуть:
Отворите песнопению
Дверь в мою шальную грудь!
Я сегодня опьянённая,
Я сегодня налегке –
Дочка Солнца незаконная,
На земной стою руке…
А вокруг меня расстелены
Спины огненных полей;
Журавлиный крик Расстрелянных -
Гимн истоптанной Земле…
Февраль, 2009
* * *
С крыла моего Одиночества
На крышу людской души
Грустное Их высочество
Точит карандаши.
Этими-то огрызками
Звёзды мои горят…
К небушку слишком близко мы,
С небушка говорят…
– Грустное Ваше высочество,
Что я тебе далась?
– Птицею одиночества,
Деточка, родилась.
Август, 2009
* * *
Ах, осень, белая богиня!
Вся в перламутре, вся во мгле!
В тумане лунном, нежно-синем
Бредёшь по огненной земле:
Ты вступишь в море – море бело,
Ты входишь в город – люди злы,
И сонно всё, и обгорело
Чернеют улицы углы…
Тихонько плачет флейта ветра,
Дожди холодные с листвой…
И вспоминается Деметра
В слезах, с седою головой.
Осень, 2010
[Памяти Ф.Г.Лорки.]
Поджечь бы их, чтоб пламя полыхало…
Оно, конечно, грело бы меня…
Да что мне тратить искры понапрасну?
И разве крылья сердца – опахало?
И разве искры пламени – родня?
И ничего, что в чёрном буду красным –
Огонь расплавит серости металла,
И ничего, что в небо упаду я,
Когда Земля рассыплется, звеня.
И ничего, что смерч библейский сдует
Второй Макондо именем Ваала.
И ничего, что всё вернётся к суе
Темнее и теплее покрывала.
Сентябрь, 2010
Белый одуванчик
Луна, как белый одуванчик, на небе утреннем, умытом; сверкает золотом лазурь, а та, что до рассвета, будто была лицо Иоканаана[15], во тьме собою освещая уже расшевелённый рой, сейчас – лишь бледный одуванчик, и ничего её не тронет, как полумёртвое дитя; она от жизни отрешилась, прошло её ночное Царство, и Диры возвратились в Дир[16]; и молодая Прозерпина уже заламывает руки, уже глядит невыразимо – как мать-старушка у ворот…
А город, весь облитый солнцем, таким же молодым, как утро, таким же ярким и весёлым, как только утро может быть, весь – жизнь, и нет ему печали – и дела нет ему – до неба, а Одуванчик – Одуванчик свои теряет семена…
Так, жизнь моя ничто не стоит… Да и твоя ничто не стоит. Ведь даже смерть Иоканаана и одуванчика – равны.
Ноябрь (24), 2010 г.
Хижина на краю
Облака проходили, как перелётные клинья, как корабли, что, на бой уплывая, идут через дальние страны… Край света на сердце несли.
Ветви здешних деревьев навек поселили чувство, что за нами – обрыв и кончается мир. Крайность крайность вскормила… Никогда я не буду Мироздания центром...
Небо – штора, и только житель крайней границы видит вблизь эту штору
с осколков-краёв,
с Островов…
Май, 2010 г.
Русская колыбельная
Совесть-молчальница,
Пташка убогая,
Крылья
опалены,
Хрупкое
гнёздышко,
Тень на проталины.
Тень на проталины –
Маленький
валенок,
Отнятый
Солдатом[17]…
Всё равно что –
из автомата –
В коровушку…
Как в банку с молоком!
А из неё – кровушка…
«Сбе-
гай-
те-
за-
вол-
кóм!..»
А у волка пальчики,
Покуда маленький,
А ресницы – у мальчика,
Пока порох не опалил…
А тень
на проталинке
Ручеёк отмыл…
От коровушки.
От мальчика.
От маленьких
птичьих
крыл…
Осень, 2010 г.
Ампутация (военный госпиталь)
– Синие вороны кружат,
Три солнца горят…
– Разве тебе нужен
Пятипалый приклад?
– Пилы кряхтят, пилы…
Тени с белым ведром…
– Что тебе нужно, милый?
– Вороны над бедром…
– Кони кричат, кони…
– Ворон в крови вьёт…
Точно в сети тонет –
Жилы не разорвёт!
– Синие вороны кружат,
Три солнца горят…
– Кто тебе, милый, нужен?
– Синяя тьма… Яд!..
* * *
Были у меня в душе
Две серебряные пуговицы –
Да одну вор срезал.
Стала чёрной
красная
лента,
Лента пореза...
– А на пути у меня – беспутица…
– Что же?
Ничего,
походишь
без пуговицы,
Без кожи…
– Походишь –
Куда денешься?
Льдом ли,
пеплом ли,
пылью –
Оденешься!..
– …А из той пуговицы
Вор
скуёт
луну…
Будет она
скакать себе в небе,
Как серна,
Освещать тьму…
И тебя.
И вора…
– …А у него в душе –
ворон,
А он без луны –
ко дну!
Осень, 2010 г.
«Больничные стихи»[18]
1
Я встречу полнолунье взаперти,
Верхом казённой крашеной кровати.
Казалось, мне не может не везти,
Хотя иначе думал надзиратель…
А под окном стояло сосен пять,
И было снежно, чисто и убого.
И серпантин змеился чёрный вспять –
До чёрных окон лечащего бога…
Всё заливала серая луна –
Как Бухенвальд, опухший от бесхлебья, –
Прозрачная, звенящая волна.
И вёсла веток заголённых в небе…
2
Мне три окна светили издалú
И на меня глядели с укоризной
Бессмысленной – как жаренный налим
Или икона на убогой тризне.
И всё, ещё что было не по мне,
Сошлось теперь, как «тройка», «туз» и
«пика»…
А полнолунье скачет на коне
За мной, как Пётр[19], с выраженьем шпика.
В своём окне, как в зеркале, себя
Я вижу тигром, наряжённым в клетку…
А за стеною «ангелы»[20] трубят –
Не ждут луну, ждут белую «каретку».
* * *
В больничке, зарытой снегами,
Облитой глазурью зари,
Главврач, как больной синигами[21],
И дети – его мытари…
А птицы, те – чёрные боги,
Свободные боги вершин,
На старого дерева роге,
Как шишки, застыли в тиши.
Потом облачкó пролетало
Лапутой над лесом резным,
И солнце горбом нарастало
Сквозь тающий мраморный дым.
Вот синий, как тело усопшей,
Окрасился пламенем лес…
И сонный ребёночек ропщет
И просит поправить навес…
И в окна, что в призму удачи, –
Лучи, и солёный прибой
Ветров, кому море – как дача
С верандой, от льда голубой.
В палате
1
Шёл снег. Срывался сбитой птицей.
За день – затмение луны:
С неё снимала скальп, как львица,
Ночь; в окнах отражались лица,
Полупрозрачные, как сны,
И мне хотелось задымиться,
Порваться на манер струны…
2
Полуболея Пастернаком
С его глаголами «навзлёт», –
Мне знаки виделись во всяком:
Больничным, полосатым мраком
Оделся до скончанья год[22],
И звёзды осыпались маком
Созревшим – сопке на живот.
3
Дни быстро шли. Сгорало время
За окатившейся луной.
А я, Инкогнито, (зачем я?..)
Лежу с рукой[23], слежу за всеми,
И хоть бы кто – следил за мной!..
2010 г.
* * *
Ах, как красиво в Марбурге[24]!.. Не то,
Что здесь – весь город – мостовые
Тринадцатого года[25], и в лото
Играет пешеходами метель,
И деревца топорщатся кривые,
И Новый год боится встретить ель…
Больничное окно – точь-в-точь как дома.
Но только с койки видно ржавь небес,
Луну, и лес, и – сахарная кома –
Стерильный снег, и лестницы протез…
Луна, как врач, склоняется над нами
И в девятьсот двенадцатый несёт…
Там Марбург был, и Пастернак жил снами…
И ель боялась встретить Новый год…
2010 г.
* * *
Я – облако, пронзённое лучом –
Не более чем судеб наблюдатель.
Распятое стихом, как палачом,
Движенье губ похоже на проклятье…
Движенье губ – движение души –
Шитьё строки – точно рука над платьем:
Лес жизни – Алигьерьевский и мшист
Бесценным, но забытым мохом Сати[26]...
Куда теперь, когда твой путь так чист?
Когда твой бог так близок, благодатен?
И слом судеб – едино слом ключиц
Или запястий – и мгновенью кратен!
Куда теперь? В подвал[27], или во тьму,
Или в себя, на пыльные полати?
Едино всё: и там тебя найдут
И извлекут из вековечных статик…
И, облако, пронзённое лучом, –
Так штукатурку разрезает шпатель –
Я знаю, что эпохи ни при чём,
Как дерево, служившее распятьем.
2010 г.
А.А.А.
Бог мне дал улыбку месяца,
Полоумного повесы.
Он когда-нибудь повесится –
Там, над лесом.
Всё наследство и приданое,
Весь мой скарб…
Слишком многим ты желанное,
Сердце-карп.
Август , 2010
[1] Отсылка к «Откровению» Иоанна Богослова.
[2] Среда и пятница – постные дни в Православии.
[3] Река в г. Харбине.
[4] У. Уитмен – один из любимейших поэтов И. Бродского, которого тот «читал повсюду, даже из прихожей».
[5] Строчки из Бродского и Вознесенского.
[6] Строчка из стихотворения М. Волошина «Мятеж».
[7] Вишну — 1 из 3 верховных божеств в индуизме.
[8] По преданию, именно эти слова поэта были последними.
[9] Нем. «Мотылёк к лампе».
[10] Вид живописи, выполненной в тоне (монохром).
[11] Им. ввиду Ткачиха — восточное (кит., яп.) название звезды Вега в созвездии Лиры.
[12] Пракситель – древнегреческий скульптор, автор Венеры Книдской.
[13] Им. ввиду яп. Монах Иккю, любивший посещать «весёлые кварталы», работницы которых представлялись ему танцующими скелетами — см. канонический мотив в яп. гравюрах и т.п.
[14] Одно из имён Венеры, дословно – «прекраснозадая».
[15] Иоканаан – Иоанн Креститель.
[16] «Диром» (авт.) назван Орк – по названию обитающих там фурий (см. «Энеиду», кн. 4 - Мстящие Диры).
[17] В 1941 году немецкий солдат отнимал под Москвой валенки у девочки, которую звали Лидия; она стала моей бабушкой.
[18] Стихотворения, написанные с 17.12.10 по 24.12.
[19] Отсылка к «Медному всаднику».
[20] «Белые больничники» – санитары.
[21] Бог смерти, или синигами (яп. 死神 синигами, букв. «бог смерти») — персонифицированная смерть; смерть как отдельный персонаж или группа персонажей в фантастических произведениях японского искусства.
[22] 22.12 пришло в больнице.
[23] Перелом лучезапястной кости.
[24]Говорится о г. Марбурге, где в 1912 году жил Б.Пастернак (см. стихотворение последнего «Марбург»).
[25] Стихотворение А.Ахматовой «Петербург в 1913 году» содержит, по-моему, совершенное описание нашего быта. Это выражается, в частности, в строке: «На заплёванной мостовой…».
[26] Сати – налет старины, термин поэтики Басё.
[27] «Что делать вам в тесном подвальчике?..» - «Мастер и Маргарита».
Дата добавления: 2019-02-22; просмотров: 89; Мы поможем в написании вашей работы! |
Мы поможем в написании ваших работ!