Неужто, все правда и это не сон?»
Тихолаз Алексей 15 лет учащийся 9в класса
МБОУ «Марьяновская СОШ»,
П. Марьяновка, Омская область
Мне страшно смотреть на печальные полки,
Пылью покрытые лет эдак сто,
Книги которых почти что умолкли,
К которым никто не подходит давно.
Они одиноки. Они одиноки.
Они одиноки, как старики.
Как последнее дерево в облаке смога.
Как островок на дороге реки.
Но придет день однажды –
Когда, не так важно,
Освободят обветшалые полки,
Книги отправят на переработку
И на их место поставят других.
…а вдруг так же исчезнет и этот мой стих?
***
Сквозь страницы альбома,
Сквозь дни и года,
Сквозь пространство я дома
Везде и всегда.
Неверная память мне хоть в этом верна –
Сквозь просторы и копоть приводят туда,
Где мой маленький домик, стоящий у кладбища,
Тихо стоит и живет.
Он из прошлого сквозь настоящее,
Меня в будущее проведет.
***
Есть уголок безопасный в пыщущей жаром печи.
Есть безопасный участок в звенящей мечами сечи.
Есть безопасное место в мире таком необъятном,
Что как оно может быть здесь, почти никому непонятно.
Это место, привычное с детства,
Где люди спокойствие чувствуют.
Они домом зовут это место
И его никогда не отпустят.
Жилище же их отпускает.
|
|
|
Идет время – все улетают.
Но каждый желает вернуться –
Испытать снова тихое чувство.
***
Как поэты – обычные люди,
Так обычные люди – поэты.
И если подумать, по сути,
Себя каждый ловил на этом.
Здесь дело не в том, что нечаянно,
В рифму легли два-три слова.
Слова бывают случайными.
Но стихам не они основа.
Слова в стихах не случайны – это правдивые слезы,
Улыбка прохожего странного, или, даже салат – «мимоза».
Стихи говорят о разном. Меж пылью и пылью всегда
Тело, разум, душа и память проходят через слова.
О петербургском сфинксе
Древний страж охраняет мосты на Неве.
Помнит он, как сваяли его вдалеке.
Для могилы царя жаркой пустыни.
Как на борт корабля его опустили,
Увезли из Египта, от вечных песков,
В край холодных метелей, ветров и снегов.
Смотрит сфинкс на свое отраженье в воде,
Но мысли его не здесь – вдалеке…
Вдалеке, где годами стоял в тишине.
Где не было шума, машин и людей,
Где лишь иногда проскальзывал змей,
Где стоял он по воле старых богов,
Где секреты хранил он прошедших веков.
Что такое вода не знал он тогда,
|
|
|
Не знал ни метелей, ни снега, ни льда…
И смотрел с непонятной тоскою на восток,
Где великой реки путь выбрал поток.
Его с места сорвали, сюда привезли,
Как будто в другие, чужие миры.
Он свет повидал, может, скажете вы?
Но на что ему снег и теченье Невы?
С такой же тоскою он смотрит на юг,
В краю нашем, метелей, морозов и вьюг.
***
Поэзии стертые руки, копаясь в словесной руде
Выуживали наружу самородки в черной земле:
Блестящую пыль серебра, глины гончарной куски,
Александрит и топаз, кварцевые пески…
Много, так много нашла,
Но ей нет ничего дороже,
Простого куска угля,
Который гореть может.
***
Птицы летят на юг.
Небо над ними сереет.
Вот уж последний круг
Стая над полем реет.
Им лететь далеко –
Времени шаг длиннее.
На юге, конечно, тепло,
Но на Родине им теплее…
Ноябрь
Тяжелый пар летит от губ
И ветер холоден и груб,
Трава вся инеем покрылась,
И рощица позолотилась.
Все холодней, все холодней,
И ночь длинней, длинней…
Во мрак уходят лета дни,
И теплой вечера весны.
|
|
|
Наверно, взявши их взаймы,
Теперь мы отдаем долги…
То, что сказал демон
Я не умею быть собой.
Я маски меряю не глядя.
Туман скрывает образ мой,
И даром времени не тратя,
Живу привычной чередой.
Всегда меняя облик свой,
Во тьме скрываюсь тусклой тенью.
Под опадающей листвой
Скрываем я тумана сенью.
Но сохраняю смысл свой,
Чего иные не умеют,
И с обезумевшей толпой
Их голоса, звуча, немеют.
И зеркала лишь мне не врут,
И зеркалам лишь доверяю,
Я, исполняя легкий труд,
Чрез них за миром наблюдаю.
А там немногие не лгут.
Но есть и свет, и есть надежда!
Во тьме той, принесенной мной...
И светит правда без одежды,
В тумане скрывшем облик мой...
Это земля держит…
Над горами, лесами парила душа.
И свята, и правдива при жизни была.
То погибшего дух, уходящий отсюда,
Чует, что в родном селении худо
И в черных одеждах много людей,
И священник пришел, и прошло девять дней,
Все плачут, и видит себя он в гробу —
«О, Боже, я умер? Скажи, я пойму.
Неужто, все правда и это не сон?»
Дата добавления: 2019-01-14; просмотров: 120; Мы поможем в написании вашей работы! |
Мы поможем в написании ваших работ!