Так, очевидно, решили те, НАВЕРХУ, КОТОРЫЕ УЖЕ СНЯЛИ КИНО НА ЗЕМЛЕ И КРУТЯТ ЕГО ИЗ БУДУЩЕГО. 20 страница
Когда я буду стар и некрасив,
(Да вот сейчас! После такой ночи!...)
Когда наряд морщин не приукрасит,
(Пом-пам-пам – аккорды!)
Ты, молодая, крылья распустив,
Ты, не моя, впусти на миг в свой юный праздник!
(Пим-пом-пом, кажется, научился играть!)
Взгляни, летя к другому, пусть шутя,
Пусть мимоходом и совсем случайно,
(Пом-пом – проигрыш!)
Не думая, не видя, не грустя
О старости, что борется с собой отчаянно.
(Бом-бом – грустно-траурно – бом!)
Когда вполне пойму, что жизнь – обман,
Когда постигну всю иллюзию желаний,
Взгляни, будь другом – даже сквозь туман,
Твоих чужих ресниц непрожитых терзаний...
И я пройду, и ты пройдешь, и всё.
Мы размнёмся в разных измереньях.
То Бог ли, чёрт ли крутит колесо.
Извечна портя людям лица, настроенье...
Когда я буду стар и некрасив –
Не в том моя вина, а лишь причина,
Ты, молодая, крылья распустив,
Взгляни, уважь, перед тобой – мужчина...
Обмен чмоками вежливости в щёчку – отталкивающий заряд усталости и пресыщения. Всё. Гуд бай. Она: звони на днях, гуд бай, спать, спать, спать... Я: да-да, конечно...
Всё. Фу. На улице. Семь тридцать. Смог. Город. Помойка. Сначала на планете исчезают белые пятна, потом зеленые и голубые. А потом? Человек – рак Земли. Сто тридцать лет назад, каких-то сто тридцать! здесь шумели сосны-великаны, рыскали тигры, ползали муравьи, порхали разноцветные бабочки, рос корень жизни – женьшень, переплетались лианы лимонника и винограда, струились прозрачнейшие ароматные реки, кишела в них рыба. Сейчас прет канализация. Кишат крысы, тараканы, клопы. Надвигается СПИД...
|
|
|
Город – это место, где всю жизнь пытаешься заработать на возможность переехать за город. И ничего не получается.
Мы проиграли войну с природой, потому что мы ее выиграли.
Легко. Опустошенно. Переполнение. Ее энергией. Телом. Запахом. Развратом. Грустью о навсегда утраченной невинности. Которой никогда не было. Была неопытность. Счастье – это неискушенность во многом или искушенность во всём.
Счастье – химера, как и сам человек, где нет человека – нет ничего. Химера – химия. Человек – химия. Ядовитая. На тринадцатые сутки голода – полный желудок ацетона. Счастье – химия. Субъективные ощущения мозга. Вон, внизу, в Золотом Роге, корабли. Для семнадцатилетнего мозга – романтика: моря-океаны…
После школы, в семнадцать, я оказался на военном танкере в составе гражданской команды – матросом. И действительность: чистка и мойка гальюнов, унитазов, вынос использованной бумаги... И целыми днями, не замечая морей-океанов, скоблить ржавчину и красить, красить – километрами! И гнилые жалкие ничтожные нищенские продукты, постоянный голод – в семнадцать-восемнадцать лет! И многосуточные десяти-двенадцатибальные шторма, и блевотина, и по два-три месяца без берега, и опять гальюны, и нищенская, символическая зарплата! И океанские военные игры на военных супер-ядерных корабликах с задействованием космических ракет и спутников – бессмысленные, обескровившие обнищавший народ.
И всё потому, что когда-то несколько параноиков поделили этот крохотный уютный земной мир на социализм и капитализм... Или КТО-ТО на с а м о м ВЕРХУ таким образом борется с монополией на планете Земля?
|
|
|
Человек – абсурд. Хаос мыслей. Хаос жизни. Химия хаоса. Счастье из ацетона...
Прошла ночь-жизнь. Сублимация времени.
Д о т о г о, д о ч е го и д о д у м а т ь с я т р у д н о – м о ж н о в к о н ц е к о н ц о в л е г к о д о к а т и т ь с я.
Сегодня за ночь мы проскочили со Стеллой все этапы многолетней сексуальной жизни семейной пары...
Я спускаюсь вниз, с сопок, застроенных старыми и новыми домами, в самом центре амфитеатра из сопок – лужица, бухта Золотой Рог. И всё это – в дыму, в газе, в смоге.
Н а м д ы м о т е ч е с т в а с л а д о к и п р и я т е н – д о т е х п о р, п о к а о н н е п р е в р а щ а е т с я в с м о г...
Жизнь становится всё искусственнее, а искусство – всё жизненнее... Эту ночь нужно бы вписать в роман, если я его когда-нибудь напишу.
|
|
|
Ч т о б ы н а п и с а т ь у м н ы й р о м а н, н у ж н о в с п о м н и т ь и з а п и с а т ь в с е с о в е р ш ё н н ы е г л у п о с т и.
Как много эпизодов, человеческих жизней не записано! Не зафиксировано! Проваливаются бесследно в никуда...
Мне шесть лет. Мы с матерью только что сошли с поезда. Темно. Раннее утро. Прохладно. Сыро. Пахнет близкой водой и дымом. Владивосток. Впервые в моем сознании. «Ты постой здесь, я сейчас приду», – говорит мать, и я стою у входа в железнодорожный вокзал.
Я стою на небольшой площадке, улегшись на чугунные крашенные перила – я значительно ниже их. Я озираюсь, я вижу воду и дорожки огней на ней. Бухта Золотой Рог. Но я не знаю еще ее имени. Я вижу впервые в жизни трамвай – первый утренний трамвай с его пронзительным звонком.
Я видел совсем другой город – незастроенный, совсем другой Золотой Рог – в нем тогда еще водилась съедобная рыба и можно было купаться. Я видел совсем другой трамвай, старинный, без рессор.
В окрестностях города и прямо за вокзалом, на мысе Эгершельд, еще бегали дикие козы, лисы, олени. Еще был воздух, а не смог. Еще вода в водопроводе была питьевая.
Тридцать семь лет назад. Вечность. Миллиарды изменений только в этом одном городе. Большинство из тех живших давно умерли... А площадка та привокзальная стоит себе со своими чугунными перильцами. Они мне сейчас по пояс.
|
|
|
Пройдет еще семь лет от этого мгновения, где я топаю домой едва живой после бурной ночи, и уже я, журналист, в одной из статей буду описывать этот вокзал, его историю, архитектуру, реставрацию, подойду и потрогаю те самые чугунные перильца, с которых началась моя жизнь в этом проклятом, некогда любимом городе...
Впрочем, о чём я, зачем? Эпизоды жизни? Искусство? Но разве мы сами – не чьё-то произведение? Разве нас ежемгновенно ни читают? Ни смотрят? Ни изучают? И тогда наше искусство – лишь слабое эхо от искусства настоящего – нас самих.
И с к у с с т в о – в ы с ш а я ф о р м а у д и в л е н и я ж и з н и п е р е д с о б с т в е н н о й б е с с м ы с л е н н о с т ь ю.
А-а, хватит философствовать. Любая философия – литература для Умных. Или глупых. Но не более того. Устаревают философии, языки, образ и стиль жизни. Мы постоянно пытаемся что-то сотворить с собой. Ускорить эволюцию? Но всё происходит так, как происходит. Будущее является и внешне оно красивее прошлого. Будущее стремится к современности. Но каждое будущее ядовитее и гнилее своего прошлого.
Б у д у щ е е с т р е м и т с я к к о н ц у. Потому что время идет из конца. Он известен. Он уже существует – конец всего...
В с ю ж и з н ь ж д ё ш ь с в е т л о г о б у д у щ е г о, а п о п а д а е ш ь в ч ё р н о е н а с т о я щ е е.
«Я иду по родному городу, в нём промчался конвеер лет. Я иду в любую сторону, но нигде лиц друзей нет». Мое трехлетнее прошлое. Чище на три года. Уже невозможное сегодня. Всё течёт, всё загрязняется....
Вот так бы вклинить этот стих в главу ненаписанного романа. Топает некто, чуть тёпленький, с перевозбужденной от секса и алкоголя башкой, и декламирует мысленно эдакий стишок, написанный три года назад. Подал четверостишие и чтоб не скучно было читателю, подал абзацик в прозе. И афоризмик. И опять четверостишье.
«Я иду по родному городу – сорок лет, сорок лет! Я иду в любую сторону, но нигде любви нет».
Это ж надо! Всего три года назад – и был таким дураком! «Друзей, любви...» Или стал дураком и пустой оболочкой сейчас? Вот уж поистине: Б о л ь ш е в с е г о в ж и з н и н у ж н о у ч и т ь с я т о м у, ч е м у н и г д е н е у ч а т...
«Я забываю имя и привыкаю к отчеству. Время мое стынет арктикой одиночества».
Неужели я писал это серьёзно и искренне? Можно ли вообще что-то писать серьёзно и искренне – если каждое мгновение мгновенно устаревает, и каждое новое мгновение перечёркивает каждое прошлое мгновение?!
Ж и з н ь н а с т о л ь к о т р а г и ч н а, ч т о е е н е в о з м о ж н о в о с п р и н и м а т ь с е р ь ё з н о.
И не стоит.
«Лица молодых женщин – жительниц чужого века. Жизни во мне всё меньше, но я ищу человека. Лица молодых женщин – новых песен начала. Мне бы десяток вечностей, но и этого так мало!»
Ах ты ненасытный старый развратник!
«Лица молодых женщин – забытый кинофильм славный. Вспоминается всё нездешней, что и я был героем главным..."
Почаще надо тренироваться, как сегодня...
«Я иду по родному городу, на плечах несу сорок лет. Я бреду в любую сторону, но как будто меня здесь нет».
Вот это бы четверостишие оставить. Верное. Город давно стал чужим. Вымершим. Устаревают не только философии и слова, еще быстрее устаревают иллюзорные дружбы, любови. Гаснут чувства, запахи, звуки, цвета. Появляется предчувствие смерти. Всё отмирает – как поэзия, как настоящая проза. Одебиленное человечество прекратило читать...
Да что же это в конце концов в карманах болта... Хм! Чудо. Яблоко. Шоколадка... Конфеты... Пачка сигарет американ... Ну, девчонка! Прелесть! Но... никаких сексуальных картинок! Спать, спать, вперед, домой, в квартиру с подселением... На кухне сейчас Таня жарит рыбу или лук. Вонь от жарева и от Тани. Сто тридцать килограммов тридцатилетних желеобразных немытых таниных телес сейчас шастают и воняют на кухне. Таня – не женщина. Таня – животное, которое не осознаёт, что оно –животное... И как потом окажется – гэбэшное животное. Никем не брезговала свинная канибальская фирма...
К дьяволу о Тане. Впрочем, посвятить бы ей главку в ненаписанном романе – как широчайшему явлению среди дебильной биомассы. Но если каждой свинье посвящать отдельную главку, придется вырубить последний лес на Земле и пустить его на бумагу. И не хватит... Если человек – искусство Высшего Разума, то зачем понадоби-лось вот такое, как Таня с ее семейством?
Ай-ай, одинок человек в чёрной пустыне! И нет никого и ничего, и летающие «тарелки» – не про нас. В постельку скорей. Закрыть вторую дверь в спальню, заткнуть уши ватой и – спать!
ПУЧИНА – 2.
Если все дороги ведут в никуда,
значит, туда и дорога!
– Подлая страна! Не могу я в ней больше! Не хочу. Какой дурак... мог бы остаться т а м... В Канаде, в Австралии... – Это произнес здоровый широкий мужик лет тридцати пяти… Я выхватываю напряженным ухом обрывки фраз. Интересно. Сюжеты, сюжеты вокруг. Не грех и подслушать. Писателю многое позволяется – как врачу. /Я всё еще забываю, что с литературой покончено в нынешнем дебильном мире!/.
Я ненавязчиво рассматриваю двоих, сидящих за столиком. Мужик, который жалуется: большая голова, макроцефал, сибирские скулы, широченные плечи, обтянутые замшей, толстые пальцы, мощные кисти рук. "Уж если ты стонешь, с твоим-то здоровьем..."
Второй, седой, постарше, симпатичный, с усиками. То ли еврей, то ли кавказец, пожалуй, еврей. Хитро усмехается, потягивает коньячок из рюмочки. На столе бутылка уже ополовиненная. Старые друзья?
– Нет, Аркаша, не могу больше здесь. Я тебе сейчас такое расскажу...
Я злобно смотрю на музыкантов. Вот наяривают! Не слышно...
– ... И этот хренов гипнотизер, понимаешь.... будет стоять как лом. Будешь трахать всё, что шевелится. И говорит: выворачивай карманы...
Скрипка с виолончелью прекратили стоны, и далее я смог уловить и соединить более-менее куски фраз в одно целое – как Васю ободрал какой-то жуткий гипнотизер. И еще там была какая-то Лариса, которую...
Я даже подзабыл цель своего пребывания здесь. А я надеялся увидеть здесь Стеллу. Ах, девчонка! Но если я встречу ее, что скажу? Просто – спасибо?...
Меня, писателя, пишущего в четырех литжанрах, воровская коммунистическая свора не подпустила ни к одному средству массовой информации: ни к газетам, ни к радио, ни к телевидению. Всё те же бездарные проститутки – журналистики-редакторишки остаются на своих "рабочих" местах. По обнародованной статистике тридцать процентов из них – сотрудники КГБ. Компартия подыхает, но все СМИ продолжают оставаться у них.
Меня обрекают на голод, социальную, моральную и умственную деградацию. Невозможно быть писателем моего уровня и крутить тупо гайки на дне, среди дебилов.
Они меняют вывески на своих газетенках и телеканалах, но всё это п о к а принадлежит всё той же коммунистической мафии.
Когда моих тыканий по редакциям набралось достаточно, поступили, конечно, сигналы всё в тот же мафиозный КГБ. И ко мне явился сексот-Толян. С литровой банкой технического гидролизного спирта...
"Ты был слесарем, им и оставайся, здоровее будешь... А то коммунисты тебя убьют..." – "тонко" сообщил "приятель" после половины выпитой банки. Мразь.
Стелла... Я после нее провалялся несколько дней в жутком состоянии. Поднялось давление, организм разваливался. Через неделю, когда отошел, даже первую пробежку сделал, позвонил ей. Услышал в трубке мужской голос: "Алло?" И положил свою трубку. На что надеялся? Но в тот же день в своем абонентском ящике на почте обнаружил перевод. На десять тысяч. "Гонорар за детектив "миллион алых роз". Издательство "Пучина". – Вот что было написано на талоне.
Минут десять мне понадобилось, чтобы понять, от кого перевод... Что ж, месяца на три, может быть, хватит. На скромное питание. Деньги торговая мафия катастрофически обесценивает. Но если подзакупить консервов...
И вот я здесь. Сказать спасибо. Стакан бурды мутной – яблочный сок, и поглядывание на вход – может, подойдет? И странная история от здоровяка: гипнотизер, доллары, Лариса...
Но Вася начинает новую историю, совсем свежую. И опять я весь внимание. Сюжеты-сюжеты. Подобных историй я слышал достаточно, они ежедневно повторяются в портах Дальнего Востока. Но здесь всё-таки очевидец, личное впечатление...
Вася нервничает, захмелел, выпил, возможно, еще где-то раньше. Он перемежает свою речь ненормативным языком, то есть, матами, не слишком беспокоясь о посторонних слушателях. Да их, кроме меня и нету рядом. Второй же, Аркадий, трезво улыбаясь, вставляет лишь изредка реплики, например; – А может быть, Васек, нужно играть по их правилам? – Я с трудом понимаю Аркадия, он сильно заикается.
– А что ж ты... Что ж ты... Шесть лет... На катере... На шесть лет о н и тебя обыграли, а, Аркаша?! И что они с тобой сейчас сотворили? Жутко смотреть...
Через несколько минут в баре "Пучина" произойдет нечто, это самое н е ч т о соединит на некоторое время судьбы всех троих: мою, Васину, Аркадия. И Васины истории примут, в конце концов, упорядоченный и более литературный вид. Примерно, такой...
Десять лет назад, моряк, моторист Вася, русский, родом из Сибири, и моряк, штурман дальнего плавания, со смешанной, космополитической кровью – русской, украинской, греческой, еврейской, родом из города Таганрога, познакомились в приморском портовом городишке Находка. Около двадцати трех часов вечера...
Вася вышел из одноименного с городом ресторана. И было ему тогда всего-то двадцать восемь годиков! Молод, горяч, здоров как бык. Ни о каком простатите, будь ты проклят, он тогда и не слышал. Какой там простатит! И бабы пёрли на него, как на буфет. Они и сейчас прут. Бабы обожают крупных мужиков. Они знают, что у крупных – всё крупное... Бабы только не знают, что такое простатит...
Так вот, топал Вася по ночной глухой и темной Находке в сторону моря, где стояла его коробка. Судно, то есть. В одной руке у Васи перекатывались ядреные бёдра самой фирменной тётки, которая нашлась в одноименном кабаке, а в другой руке у Васи приятно тяжелилась вместительная сумка, под завязь набитая пойлом разного калибра и консервированно-шоколадной колбасно-икорной закусью. Эх, годы вы застойные, а выпить и закусить было, ох, было, ежели макли, конечно, имелись, с которыми открывались с чёрного входа двери спецмагазинов – для партийных мудаков.
Тёлка – в меру пьяная и веселая, и не в меру грудастая, ногастая и жопастая, трепыхалась под мощной ладонью, в меру стараясь изобразить почти невинность и почти порядочность: неудобно по каютам, мол, шастать, я, мол, никогда, я не таковская, я старший бухгалтер, мол, но понимаешь, живу в общаге и пригласить туда не имею законных возможностей после двадцати трех ноль-ноль, через вахту не пройдем. Да и в комнате нас трое. И что же, мол, нам делать, боюсь к тебе на пароход, может, на бережку посидим?
На что Вася ей отвечал: он ничего не имеет против "посидеть на бережку", но такового здесь нет, всё застроено, а пляж находится километров за пятнадцать, сама знаешь. А на судне почти никого, бояться ей нечего, и он никому ее в обиду не даст. И через вахтенного они пройдут свободно, вон, полная сумка, вытащит один пузырек – и ноу проблем. И каюта о’кей, на двоих, напарника нет.
Вот так они шли, в предвкушении: один из двухмесячного рейса, здоровый, молодой, в соку, голодный, аж дымящийся, потому что бабы хоть и любят крупных мужиков, но достаются мелкому начальству... А она, несчастная старший бухгалтер, ростом и формами под стать Васе молодая и ядренная, запертая в дурацкой целомудренной общаге, готова была прямо здесь, на улице... Он это чувствовал, да так, что едва сам сдерживался...
Но не суждено было Васе в ту ночь соединиться с Верой – так ее звали, с ней у него было потом, попозже. Потому что в ту ночь он познакомился с Аркадием. Потому что впереди на дороге, в слабом отсвете дальнего фонаря, Вася увидел, как избивают человека. Трое одного. Или убивают. И человек кричит: "Помогите!"
Вася, бросив сумку и Веру, кинулся туда, молодой был, горячий, сильный. Не знал он никогда никаких приёмов. Что ему приёмы с его гирями-кулаками! Трах одного – трупом! Трах второго. Увернулся, гад и сзади – резкая боль в левом плече.
Ах, сука! Нож! В сердце метил! Ну получите! Он хватает двоих за руки, но один успевает еще раз всадить нож. Метил в живот, но Вася высок, он подставляет бедро. Рывком дёргает этих штопанных гандонов и бьёт их лбами, и выворачивает и ломает им руки. Получите! Не жильцы вы больше на этом свете...
И хлещет кровища собственная, заливая новенький порезанный финский костюм. И хлещет из носа и рта кровь у того, кого он спас, и качается этот мужик, и не в себе, и благодарит; и плачет, не веря, что спасен. И Вера с сумкой здесь же, вытирает кровь, охает. И все они оказываются всё-таки в каюте, в капитанской, на судне у Аркадия. И пьют до утра...
Вот так началась дружба. Кровная. Моторист и капитан дальнего плавания, который, впрочем, сам начинал с моториста. Одному льстило, что он рядовой моторист, а приятель у него – капитан. Другому в обществе такого здорового парня было всегда спокойно и безопасно.
Работали они в разных пароходствах, но Аркадий убедил товарища, что его пароходство гораздо перспективнее – из-за границы не будешь вылазить. Вася знал, что так и есть, он и сам мечтал бы там работать. И Аркаша устроил – блат, взятка...
Они даже успели сходить вместе в один рейс на судне, где Аркадий был кэпом, а Вася – мотылём. Рейс отличный подучился. Потому что когда твой друг капитан – это уже совсем иное дело. Потому что у него трехкомнатная каюта с ванной и туалетом. И полный бар законной выпивки, а не какой-то там нелегальной, которую надо прятать по рундукам. Представительская. И буфетчицы... Они уважают тех мотористов, у которых друг капитан этого же судна...
А после веселого рейса Аркаша вылетел с пароходства. С волчьим билетом. Без права работать капитаном и штурманом на судах дальнего плавания. Аркаше доверили теперь только катерок портофлота. Капитань на здоровье, вози партийных начальствующих боссов на рыбалку – с водкой и шлюхами...
Потому что Аркадий хоть и закончил высшую мореходку, хоть и старше на пять лет, а наивен был еще в ту пору!... Впрочем, как почти все. Читал Аркадий в ту пору газету "Правда" – орган ЦК КПСС. И как раз после их совместного незабываемого рейса, Аркаша на беду свою купил в киоске эту самую "Правду", завернуть что-то надо было. И попалась ему на глаза в этой самой "Правде" статейка: "Американский моряк".
Ну как же советскому моряку да не прочитать эдакую статейку про американского коллегу? Тем более что эта самая "Правда" вполне правдиво описывала условия работы и зарплату американского моряка, рядового и комсостава. Аркаша, хоть вроде и грамотный, и в мореходке даже астрономию изучал и по-английски неплохо бормочет, а статейка в газетенке его все-таки ошарашила. Такая разница в уровне зарплаты и жизни у их кэптэнов и наших кэпов!
Вырезал наивный капитан Аркадий /вот и верь, что евреи хитрые и умные!/ статейку, и попёр в управу за получкой. И статейку всяким встречным знакомым показывает: вот, полюбуйтесь, как они там за рейс получают, и как мы... Если уж это "Правда" пишет, то уж вообще...
Получил Аркадий зарплату, статейку кому-то отдал и забыл о ней. Но через два дня ему напомнили. В Управлении Комитета Государственной Безопасности...
Дата добавления: 2019-09-13; просмотров: 123; Мы поможем в написании вашей работы! |
Мы поможем в написании ваших работ!